Мир не заметит, что меня не стало.
Поплачут дети, несколько минут.
Потом поминки. Оливье, хлеб, сало.
Потом поделят выпавший им лут.

Потом раз в год закажут панихиду,
И в списки занесут "за упокой".
А в целом до меня нет дела миру:
Чтоб помнили тебя... Ты кто такой?

Но может быть... (мечтаю, аж завидно)
Весь в седине, могучий аксакал,
Заявит МТА, текст в сторону подвинув:
"У Горностаева я это всё читал".