Аннотация: Это не фэнтези, не любовный роман, не фантастика, не детектив и даже не история человека, попавшего в сложную жизненную ситуацию. Это человек изнутри. Выпавший из жизни, потерявшийся, заблудившийся, но все еще Человек...
"Во свидетели пред вами призываю
сегодня небо и землю: жизнь
и смерть предложил я тебе,
благословение и проклятие.
Избери жизнь..."
Второзаконие 30:19
I
Он находился в таком состоянии далеко не впервые. Врачи называют это депрессией... Интересное слово. Да, давление ощущалось все чаще и сильнее. Но никогда желание смерти не было столь сильным. Хотя нет, не желание смерти, скорее, желание не быть. Он не хотел жить вообще, никогда, ни при каких условиях. Есть самоубийцы, которые не хотят жить так. Они пишут предсмертные записки, как бы говоря всем окружающим "сделайте что-нибудь, чтобы было не так". Смерть таких людей досадная ошибка, - они хотят жить, но не так. Они разбрасывают вокруг себя таблетки, чтобы знали от чего их лечить, всячески намекают окружающим о своем намерении, чтобы те вовремя подоспели и помогли... Помогли начать жить не так. Но у моего героя другое, - он не хочет существовать в принципе. Он из другой категории самоубийц. Они уходят тихо, такие не ошибаются и не промахиваются, не хотят изменений в жизни, они просто хотят, чтобы она прекратилась. Они не ждут радости и не имеют стимула добиваться ее. Им не нужно ни-че-го. Хотя нет..., именно это ничего и есть то, чего они желают больше всех радостей на свете. Это и есть их стимул - стимул действовать, чтобы достичь бездействия.
В юности его пугало состояние небытия, которое должно было быть там. Он представлял это "ничего" и ему становилось жутко. Но сейчас пустота манила, звала и обещала столь желанный покой и безболие. И жутко было представить, что эта живая пустота, которая другим кажется жизнью, будет продолжаться день, два, неделю, месяц...
Он жадно впитывал информацию о самоубийцах. Получивших эту желанную пустоту и отказавшихся от нее. И он бесконечно завидовал первым. Они смогли. Нет, у него не было страха, того парализующего животного страха перед смертью. Нет, это было иное. Удивительно, но единственное, что держало его на этой земле - это запрет на САМОубийство. Откуда взялось в его атеистической голове такое религиозное табу - не ясно. Он грешил на бабушку, которая в тайне от родителей читала ему на ночь Евангелие и пыталась вложить в его несмышленую головенку хотя бы ту скудную часть законов Божьих, которые, в свою очередь, в чуть менее скудном виде получила от своей прародительницы. Пережив и сталинские репрессии, и вторую мировую, особенно решительно и настойчиво она проповедовала один закон - закон святости жизни. Неважно, своя или чужая - жизнь свята. Так ей говорила и ее бабка, окончившая свой путь вскоре после братоубийственной гражданской бойни, отнявшей у нее двух младших братьев. Одним руководил закон "красный", другим "белый". Законы разные, суть одна - человеческая жизнь ничто. У одного это ничто сравнивалось с мировой революцией и диктатурой пролетариата, у другого - с царем и отечеством. Кончилось одинаково...
Но это все лирика. А перед моим героем все эти семейные страхи и переживания поставили нешуточный вопрос. Как быть? Убивать себя нельзя - правда, неясно почему, но нельзя. Жить дальше тоже невозможно, и тоже неизвестно почему, но невозможно. Что делать? Вот вопрос.
"Ну почему в этих кошмарных терактах и катаклизмах умирают те, кто должен и хочет жить! Сколько раз я был рядом, меня отделяли лишь считанные минуты и метры от трагедии. И каждый раз умирал кто-то другой. Не я! Не я! И снова не я. А может случаю нужно просто помочь?" Он отбрасывал эти мысли, боролся, но они лишь настойчивей стучались в его воспаленный мозг. Сначала они набрасывались только ночью, когда бессонница вступала в свои права. Но чем дальше, тем наглее и навязчивей они себя вели, заполняя любое пространство оставленное по недосмотру и постепенно вытесняя все другие желания и стремления. Они лезли и протискивались в любые щелочки подготовленные одиночеством, сами требовали уединения и постепенно превращались в безумный, чудовищный план.
Кто-то может подумать, что такому человеку место в специальном заведении. Наверное, это так. Но человек этот был наделен острым умом, потрясающей смекалкой и изобретательностью, достойными остаться в истории, найди он этим качествам лучшее применение. Лишь неспособность просить помощи, непонимание природы своего состояния и неверие в возможность исцеления заставило его бросить все свои недюжинные способности на осуществление грандиозного плана придуманного его больным воображением. План был чудовищно прост: помочь случаю - по собственной воле стать жертвой терроризма.
II
Уже несколько суток он не вылезает из Сети. Его глаза напряженно всматриваются в экран монитора сквозь красную сеть сосудов. Фильтр для воды и чайник тоже трудятся без устали. Стол, диван, пол, стулья, стены завалены и завешаны графиками, схемами и картами. Нервное возбуждение перерастает в кошмар. Искать, искать, искать... Он решил уйти красиво, очень красиво. И как бы случайно. Но для этого нужно попасть в центр ужасающих событий. А для начала найти проводника - того, кто направляет эти события, кто приведет его в эпицентр.
Новогодние каникулы. Десять дней свободы. Его сотрудники взрывают петарды, пьют водку, любят девушек и играют в снежки... Ему же нельзя потерять эти драгоценные дни. У него есть Она - Цель... Цель занимает все его мысли, Цель заполняет каждую минуту его существования, каждую клеточку его сознания... Надо отрыть и переработать гигантский пласт информации, проанализировать его и сложить воедино все факты. Мозг лихорадочно просчитывает варианты. За несколько суток этот воспаленный механизм переработал столько информации, сколько службы поставленные следить за жизнью террористического братства обрабатывают за месяцы упорного труда. Никогда его мозг не работал так четко и слаженно, никогда с такой легкостью он не решал сложнейшие логические задачи, никогда его память не была так точна.
Закрытая информация ему ни к чему, открытые источники дают достаточно данных для работы этой системы. За столь короткий срок ему удалось узнать об этих людях невероятно много. Иногда он поражался, почему они еще на свободе. Ведь отыскать их оказалось легче, чем он рассчитывал. Эти организации действовали практически в открытую. Их сайты заполонили интернет. Достаточно выстроить эти бесконечные даты, имена, заявления, угрозы, призывы в стройные логические ряды и можно увидеть достаточно полную картину их деятельности. А если прибавить к этому огромный объем информации, нарытой вездесущими журналистами, то становятся ясными и отдельные фрагменты этой картины. Еще немного, еще несколько часов колоссального напряжения и отправная точка для построения графика конца будет получена. И невдомек моему герою, что у него есть неоценимое преимущество перед мощнейшими антитеррористическими организациями. И преимущество это - Цель. Именно она сделала из его мозга супермашину, способную решить любую задачу... если только решение этой задачи нужно Ей - Цели.
*****************
И вот уже последний день свободы. Завтра нужно привести свою внешность и эмоции в порядок и показаться на работе. Осталось всего несколько часов, чтобы решить все задачи и разгадать все головоломки. Картина почти готова, остались детали. И вот, результат - последний пазл на своем месте. Красота! Хоть в рамочку и на стенку. Он был доволен собой. Но он не думал о том, что это первый шаг к концу. Он думал лишь о том, что это еще один шаг на пути к ней, к Цели.
III
Вот уже несколько месяцев, как он стал безмолвной тенью этого страшного человека. Он выбрал его из многих. Это человекоподобное существо, несло с собой вихрь смерти. Неприглядная внешность этого господина ничуть не выдавала в нем гения убийства, короля террора. Низенький, плешивенький человечишка с гладким лицом и вечно смеющимися глазами. Эдакий репинский мужичек. Совсем не так он представлял себе матерого террориста. Однако жизненный путь этого человека был настолько залит кровью, что вероятность достижения Цели рядом с ним была необычайна велика.
И наш герой взял след. Он следил за каждым шагом террориста, анализировал все его встречи, делал пометки на карте, понятные только ему. И вряд ли кто-нибудь из знакомых, узнал бы в этом неухоженном, обросшем полусумасшедшем существе того, всегда тщательно выбритого, безукоризненно одетого, галантного с дамами молодого человека, каким он был всего полгода назад. Лихорадочный, воспаленный взгляд пугал тех, кого ему доводилось встречать на своем пути - швейцаров, горничных и портье в гостиницах, продавщиц, официантов кафе. Он уже не принадлежал этому миру, словно гончая, пущенная по следу, он не видел ничего кроме добычи, не чувствовал ничего, кроме специфического запаха следа, по которому упорно двигался. Все силы организма и сознания были направлены на то, чтобы рассчитать, увидеть ту точку, в которой его интересы и интересы этого плешивого гения пересекутся.
А прошлого для него просто не существовало. Нечему там было существовать. Большая черная дыра, вернуться в которую он боялся больше всего на свете. Поэтому и не было в его сознании места этой дыре.
Сотрудники по работе были поражены его заявлением об уходе. Да, он умел хорошо скрывать свои чувства. До чего же он был благополучен для них, таких далеких для него людей!
- Старик, ну ты что?! Ты хоть понимаешь, что уходишь на самом взлете?! Сейчас же только сливки снимать... - его начальник не скрывал своего разочарования, а главное удивления. Ведь для него все было хорошо...
Он все понимал. Это они не понимали, что все эти "сливки" ему не нужны. Да он был хорошим работником - голова хорошо варит, вот и все, - так казалось ему. Он знал о своих способностях, но что они могли дать?! Деньги, славу, красивую женщину? Зачем все это, если внутри нескончаемая боль и пустота. Кому он нужен, со своей болью... И он ушел..., ушел не оглядываясь. Даже не "проставился"! И этим этот неплохой, но странный парень обидел всех окончательно. Как же так, законный повод выпить на рабочем месте! Это уж совсем не по-мужски! Они не понимали, что у него совсем не было времени... Не мог он тратить его на столь бесполезные дела, а в общем-то, и не хотел.
Но вот полгода упорного труда позади. Как же все это было давно! Вся эта странная эфемерная офисная жизнь. Теперь же задача решена, день назначен. Осталось только ждать. Почти месяц! Но это же невероятно много! Мозг его впервые за последнее время остался без пищи. Все головоломки были распутаны, Цель близка, как никогда - все просчитано до мелочей. И он провалился в скрипучую кровать дешевого гостиничного номера без сил и практически без мыслей. Мозг пытался еще что-то выжать, но последние мыслишки терялись в его глубинах, путались, высказывали нелепицу, постепенно растворяясь совсем.
***************
Прошло двое суток бездонного сна без пробуждений и сновидений. И проснулся он лишь от стука в дверь и звука обеспокоенного голоса горничной. Та уже в красках представила остывший труп и команду полицейских, точно как в ее любимом сериале CSI. На милом личике даже промелькнуло разочарование, после того как клиент откликнулся, правда, слишком уж загробным голосом. "Это неспроста..." - подумала она и, не теряя надежды на участие в захватывающей детективной истории, спросила, как можно заинтересованней:
- С вами все в порядке?
- Да, спасибо, все в порядке.
"Опять не повезло" - подумала горничная и предложила убраться в номере. На что клиент ответил, что у него вполне сносно и можно зайти завтра. И вот ее каблучки обиженно стучат по коридору. Если бы она знала, как близки их желания!
Вдруг он вспомнил о своей Цели. Конечно, все эти полгода она была, но где-то на задворках его сознания, которое решало множество второстепенных, но необходимых задач. Теперь же освобожденный мозг выудил ее из сумерек и снова поставил во главу угла. Он проверил свои чувства. Все как прежде. Она все так же желанна.
IV
Денек выдался замечательный. Один из тех погожих дней ранней осени, когда солнце светит по-летнему ярко, а ветерок уже дает знать, что зима не за горами. Эти дни особенно похожи на раннюю весну, только вместо тающего снега пестрый ковер из опавших листьев. Он лениво прошелся по бульвару, выбрал самую солнечную скамейку. С удовольствием, вытянув ноги и подставив лицо нежным лучам осеннего солнца, понял, что ему хорошо. Казалось, еще никогда в жизни не было так хорошо. Почему же все это не радовало раньше? Где была вся эта красота? Вдруг он понял, что мозг освободился от мучительной задачи, - задачи, которая стала центром его жизни и отнимала все силы и эмоции. Теперь же, когда она решена - Цель практически достигнута, его организм, наконец, дышит свободно.
Сквозь опущенные ресницы он увидел как на скамейку напротив села девушка. Она была необыкновенно легка, лучи солнца словно пронзали ее тело и наполняли фигуру волшебным золотистым сиянием. Видно было, что девушка тоже блаженствует, отдавая всю себя этим нежным лучам. Вдруг, он поймал себя на мысли, что получает удовольствие от этой картины. Раньше он непременно познакомился бы с прекрасной феей, легко, элегантно завладел бы ее телом, а может и легким, невинным сердцем. Но принесло бы это радость? Нет, такого он не помнит. Когда же это произошло? Когда пропало само желание радоваться? И тут впервые за много лет он пустился в путешествие по унылой стране, называемой "Прошлое".
И почему-то в памяти сразу возникла Она. Да, наверное, Она просто была в чем-то похожа на девушку, сидящую на скамейке напротив. Совершенно отчетливо перед глазами возник образ: чуть вьющиеся длинные локоны золотистых волос; серьезный, может даже слишком серьезный взгляд нежно голубых наполненных небом глаз под гибкими, живыми бровями; чуть приоткрытые мягкие губы, такие податливые при поцелуе, легкий бархат девичьих щек. Ему казалось, что Она давно забыта, что жизнь вычеркнула Ее из его памяти. Но как же легок и пленителен этот воскресший образ! Неужели проблема в Ней? Неужели эта юношеская потеря так повлияла на его жизнь? Неужели потеряв Ее, он потерял все? Ерунда! Он же мужчина. Что для него любовь?! Но все же, почему они расстались? Кажется..., да, кажется, Она обвиняла его... "Ты не звонил..." - как банально звучали эти правдивые слова. Но память сохранила и чувство обиды. Она обидела его. Чем? Он не помнил... А может и не было обиды? Тогда что же было? На Ней нельзя было не жениться, но жениться он тогда не мог... Почему? Да просто был слишком молод. Как это глупо! А позже..., ведь Она приходила к нему,... тогда, когда все было возможно. "Я люблю тебя... Мне ничего больше не надо, я просто должна была сказать тебе это", - Она так волновалась. Как тяжело дались ей эти простенькие фразы. А он? Ах, да!, он был связан... Неужели уже связан?... Нет, нет!, он просто не поверил. Сказал, что поверил, но это было не так. Он никогда не верил, что его можно любить. Поэтому и женился из благодарности, а не из любви, и не на Ней. Между ними как-то случился особый разговор, может единственный в его жизни, откровенный разговор. Что он налепетал! Какая чепуха! Он признался Ей, что ревновал к родителям своего младшего брата, который просто купался в их любви. Стоп! Почему вспомнилось именно это? Он вдруг нашел эту ревность в себе и теперь. Неужели это правда? Неужели, эта детская ревность, о которой он не помнил столько лет, помешала ему быть любимым? И снова чепуха. Любовь, любовь! Разве в ней дело? Это же ужасно не по-мужски. Он же нормальный сильный мужчина. "Сильные мужчины не кончают жизнь самоубийством" - подсказало что-то внутри.
************
Он приходил на этот бульвар почти ежедневно, выискивал самую солнечную скамейку и уходил в прошлое. Оно терзало его, но привычный к работе мозг не находил других задач. И он снова и снова анализировал то, что давно ушло. Раньше он всегда придерживался правила "Не надо пилить опилки!". Но теперь в его жизни остались только опилки, и именно они и привели его сюда, к Цели, к концу.
Опилки! Чепуха! Да у него все есть! Вот хотя бы родители... Родители... Что родители? А что он, в общем-то, может сказать плохого о родителях? Все возможное со своей стороны они ему дали. Ну да, не сюсюкались; да, не шибко интересовались, что у него внутри. Но не у него ли у первого появилась своя машина, а потом и квартира?! Не ему ли отец дал возможность зарабатывать свои деньги раньше всех сверстников?! Не он ли, когда его выгнали из школы за несносное поведение, смог спокойно доучиться платно, а потом без проблем поступить в один из лучших институтов?! Все они ему дали. Все у него есть благодаря им. А в сущности, что у него есть? Квартира, образование, деньги, семья... была. Почему он потерял семью? Не из-за Нее же. Он даже не помнил все эти годы о той юношеской, почти детской любви. Нет, Она здесь ни при чем. Просто жена ушла от него. Просто? Нет, он постоянно ждал, что что-нибудь в этом роде обязательно произойдет. Не верил, что жена может его любить и терпеть. И она ушла... Он сам виноват - никогда по-настоящему не любил ее. Уважал, ценил, был благодарен, но не любил. Она так и не стала настоящей женой. Была поддержкой во всех делах, старалась быть внимательной и заботливой, но так и не поняла его. Да и не мудрено - он сам себя не понимал и не понимает. А теперь она счастлива, она - Жена, она - чье-то Счастье... только для другого. И ребенок его в порядке. Его ребенок... да нет, уже не его. Все могло бы быть хорошо, если бы... если бы любил, если бы знал, что такое любовь, если бы верил, что она есть, если бы чувствовал ее с детства. Сам виноват! Туда ему и дорога! Ждать, что полюбят, что покажут, как нуждаются в нем! Какая глупость! Почему он сам не мог любить? Почему? "Почему, да почему..." - подумал он с раздражением на самого себя. "Как?! - вот это вопрос". Опять он про любовь. Может дело-то и не в ней? Хотя теперь это уже не важно. Все решено. Просто мозг от безделья перемалывает прошлое. На то оно и прошлое, что прошло. "Не надо пилить опилки!" - Карнеги был прав, - пустое занятие.
V
Музыка. Откуда же эта проклятая музыка?! И запах - удушающий запах крови. Стон. Он где-то рядом. Тишина... тишина на фоне этой надоедливой, безумной музыки. И как в дурацком телерепортаже - неестественно вывернутая детская ручка. И снова музыка, она пробирается в каждую клеточку мозга, сводя с ума, заглушая боль, заставляя стонать. Вот он этот проклятый плеер. Удар. Молчание. Не тишина, нет. Молчание. И девушка рядом с плеером. Бледна. Испугана. И молчалива.
...Он очнулся от легкого толчка.
- Молодой человек, Вы что спите на ходу?! - прозвучало откуда-то из другого измерения.
- Простите... Простите...
Нелепо, - чуть не сбил с ног пожилую даму. Видение... Да, это было настолько реально, что он чувствовал боль умирающих людей. Он вообще умел чувствовать чужую боль. Есть такой тип людей, - они не боятся боли или неудобств для себя, они многое могут перенести. Но причинить боль другому или видеть, как живое существо мучается и не иметь возможности помочь! Это выше их сил. Такие люди боятся потревожить щенка, уютно устроившегося у них на руках. Они не понимают розыгрышей хоть сколько-нибудь затрагивающих человеческое достоинство. И не потому, что у них нет чувства юмора, а потому, что они сразу ставят себя на место другого человека. Так и наш герой, может слишком остро, чувствовал чужую боль. И это видение заставило вспомнить ужас, который он испытал, находясь рядом с местом взрыва, в котором погибли люди. Ужас не оттого, что он мог быть там, а от боли этих людей, боли их близких и неспособности что-либо сделать.
Снова боль! Везде боль! Мало ему своей боли! С какой стати он должен переживать за чужую боль. Его главная задача сейчас избавиться от этой нескончаемой, тягучей, изматывающей, парализующей боли внутри себя. И все! Какое ему дело до этой девушки! Эта девушка... Да это же та самая девушка из видения - девушка с плеером. Вот она резво проскочила мимо. Похоже юная леди довольна своей жизнью. Почему же там, в видении была именно она? Он же не видел ее раньше. Нет. Видел. Он видел ее здесь, на месте своей будущей гибели. Просто не обращал внимания, был слишком поглощен своими мыслями. А она бывает каждый день в это время в этом месте. Скорее всего, спешит на учебу. И та молодая женщина с мальчиком лет восьми тоже бывает здесь каждый день. Он не сразу понял, отчего в нем появились растерянность, недоумение и ощущение непоправимой ошибки. Он упустил в своих расчетах что-то очень важное. Какую-то грань, которую он не сможет переступить... О, нет! Он не сможет убить этих людей... Нееет, только не этот бабушкин закон!
"Глупость! Глупость! Глупость! Я никого не собираюсь убивать! Я не убийца. Нет! Я просто... просто... Не важно, я и не думаю никого убивать..." Но мозг уже осознал свою ошибку, и проклятая логика трезво рассуждала: "Очнись, ты же изучал право. Преступное бездействие, неоказание помощи и т.д. Ты - соучастник преступления" "Ошибочка вышла, какой же я соучастник, если я жертва?!" "А террористы смертники тоже жертвы?" "Чушь! Я вообще мог ничего не знать." "Но ведь знаешь... Брось, хватит заниматься демагогией. Ты же понимаешь, что не сможешь дать этим людям умереть" "Не смогу...".
Он знал, что делать дальше. Прекрасно знал, куда нести всю собранную информацию, чтобы она не пропала даром и необходимые действия были предприняты. Он просто работал когда-то давно в силовой структуре, хотя эта деталь никак не относится к нашему повествованию. Всего лишь информация для въедливых читателей.
В общем, теракт предотвратили, об этом много писали в прессе, особо указывалось сколько жизней было спасено своевременными оперативными действиями соответствующих органов. Но для него это был крах! Это был не конец - это было ненавистное продолжение. Только чего?
VI
Он снова сидел на той самой скамейке, на том самом бульваре, но все было не так как месяц назад, в тот солнечный далекий осенний денек. И дело не в том, что не было напротив прекрасной светящейся незнакомки - на ее месте сидела, съежившись, немолодая уставшая женщина. Он и не замечал, что пестрый ковер опавших листьев превратился в бурую, не вызывающую приятных ассоциаций, массу, а с неба падало нечто, что иногда называют мокрым снегом. Все это было вне и не касалось его, а внутри снова обустроилась пустота. Черная, отвратительная, ноющая пустота. Скажете, пустота не может ныть? - еще как может и, не дай вам Бог, это испытать. Парадокс! Нет ничего - пусто, чему ныть-то? А ноет, воет и разрывает на части эта пустота, будь она неладна.
"Все?! Какое там все! Что дальше-то делать? Веревку на шею? Непозволительно банально и глупо. Говорят, лучше всего таблетки и газ... Какая мерзость!" Вскользь он отметил, что помимо пустоты в нем остались еще снобизм и гордость ("может в этом все дело" - промелькнуло в голове, промелькнуло и пропало - ну и ладно).
И тут совершенно неосознанно он сделал то, что делает в критические минуты своей жизни практически каждый русский человек. Не знаю, может это свойственно людям вообще, но в характере русского человека это заложено совершенно точно. И он в отчаянии обратился к последней инстанции, к тому, кого люди называют Богом. Просто не к кому было больше обратиться. Ты готов выть во весь голос, на весь белый свет: Помогите! Но твой жизненный опыт и ненавистный разум подсказывают, что, скорее всего, люди будут шарахаться от тебя как от зачумленного, что реально помощи ждать неоткуда. Неважно, так ли это на самом деле, но ты уверен, что все именно так и есть. Ты заранее знаешь, что могут сказать тебе те, кто вдруг, неким чудесным образом захотят помочь и, самое страшное, вдруг пожалеют тебя. Но все их слова - пустота, нет главного - никто из людей не может дать ответы на главные вопросы. У каждого они свои и, в то же время, общие для всех. Никто из людей не может познать твой мир - он уникален. Но ты чувствуешь, что ответы есть - иначе не было бы самой жизни. И вдруг... ты начинаешь... не верить, нет! Всего лишь надеяться, что есть во что верить. И другого выхода нет, иначе пустота, - то самое небытие, которое не укладывается в голове ни у одного из нас. Вечность, бесконечность и небытие - три понятия непостижимые для человека, находящиеся за гранью данного ему разума. И так, не веря, из последних сил ты взываешь к Нему. Что сказал Ему он - мой опустошенный герой? Не знаю. Каждый находит свои слова, но смысл один: "Ты, которого люди называют Богом, если Ты есть, услышь, помоги, дай знать!". И больше всего на свете он хотел знать ответ на вечный вопрос: быть или не быть, а если быть, то зачем? Зачем эти годы непонимания, одиночества, боли и бессмысленной борьбы? Много, в общем, было вопросов - ответов было мало.
Что он говорил, долго ли коротко - кто знает? Он открыл глаза. Все. Последний шанс был использован. И впервые в голове было пусто, мозг отключился, а может, перегорел...
Оставим здесь самоубийцу. Хотя почему самоубийцу? Нет, просто человека. Он еще только нащупывает путь, найдет ли он его? Это уже другая история. Много у человека есть такого в жизни, с чем сложно, а иногда, кажется, и невозможно справиться. Только одни пытаются бороться, а другие почему-то нет. Может просто не знают как? Или с чем? Где он - корень всех проблем? Где он - источник силы? У каждого свои ответы на эти вопросы. И найти их, бывает, - вопрос жизни и смерти.