Аннотация: Стишки. "Военная подборка", не все удачно, два неплохих стиха точно есть, остальное - так, служебное. Написано все за один вечер, когда вышел затык с прозаическим текстом на военную тематику. :) А насчет вишни Плиний ошибается. Это была черешня. :)
ХЭППИ-ЭНД
Маленький мальчик нашел пулемет.
Больше в деревне никто
Не нашел пулемет -
Маленький мальчик был пятым дитем алкашей
И ничего не имел меж немытых ушей,
А потому и не понял - на что пулемет?
И никому не сказал он про тот пулемет...
Ладно б малина, она так вкусна, но на что пулемет?
Ладно б поллитра, по жизни нужна, но на что пулемет?
Ну, не беда. Он еще поживет - и поймет.
Думаю, лет в восемнадцать уж точно поймет...
***
"Вишни в Италии не было до победы Л. Лукулла над Митридатом, т. е. до 680 г. от основания Рима. Лукулл первый привез ее с Понта..."
Плиний Старший, Естественная история
Размышляю о письмах из римского легиона.
Из какого-нибудь Керасунта, Сагунта, Сукрона, Лаврона...
Никогда не о том, кто, когда и зачем победил.
Эти письма, как все солдатские письма на свете,
Незайтеливы были: "Как мама? Как бабка? Как дети?
Принялась ли та вишня, которую я посадил?"
Я веду легион, косоруких кляну новобранцев,
Далеко мне до греков из сказки, а также спартанцев,
Тут из Города весть - загуляла любимая в хлам...
И сенат у меня беззастенчиво клянчит победу -
"Опустела казна, - так и пишут ведь черным по белу,
Эй, не выдай, Лукуллушка, мы же всегда пополам..."
Я читаю письмо, упиваюсь ведущею ролью...
Что за сад впереди, будто густо забрызганный кровью?!
Ах, всего лишь поспели чудесные крошки-плоды...
Как зовется, хозяин? Ах, "вишня"? А вкусно, поди ты?
А весной, говоришь, сад белее, чем зад Афродиты?
Как сберег ты его среди крови, войны и беды?
- То не я его, он меня. Знаешь ли, римский начальник,
Сколько плачей надгробных я слышал и песен печальных,
Что поделать - война, без покойников нету ни дня.
Вдовы воют, а я, поднимаясь всегда на рассвете,
Вижу - шарят по саду их милые малые дети.
Значит, жизнь продолжается. Ты... завернул бы коня?
Я читаю письмо... И оно уже бесит меня.
"Ты вези нам сюда камни, злато, царя Митридата,
Золотого орла и покрытого славой солдата,
Ну а мы тебе статуй поставим. Хотишь - на коне!"
Не хочу. Ничего не хочу, маму вашу волчицу!
Возвращаюсь пешком. Алый плащ мой по пыли влачится.
И любого прибью, кто напомнит о клятой войне...
О вы камни и злато, рабы и цари из провинций,
Вы ничто по сравнению с хилою белою вишней -
Мой триумф отгремит, однодневный мой к солнцу полет,
По себе он оставит лишь память и зависть людскую,
Ну а вишни хоть завтра на вилле своей посажу я,
Сяду с книжкой под вишней. И Город меня не поймет...
***
Научиться бы нам не бросаться словом "победа".
Наш бессильный успех, неуверенный смех...
Ведь победа - она ой какая еще привереда.
Точно как и беда, ну всегда-то она не для всех.
Кто-то руки греет, а кто-то моет.
Кто-то волком воет меж алых брызг.
Кто-то робко заигрывает с конвоем,
А кого-то конвой уже уконвоил вдрызг...
Научиться бы нам не бояться слова "победа"!
Продолжать тормозной забег, безголосый смех,
Несмотря ни на что, поддержать под локоть соседа,
Ибо трусость - единственный настоящий бессмертный грех.
Ну, такая родина наша - кровью умоет
И нагайкой согреет, и засеет травой.
Только ты все равно не бойся. Души не стоит.
А конвой - что конвой? Не живой он что ли, конвой?..
***
Иногда мне снится старый и противный генерал.
У него с погона левого кто-то звездочку украл.
Генерал слюною брызжет, лупит в морду денщика,
Только странно вдруг немеет его левая рука...
Вроде нет, сюда не ранили, сердцем тоже не страдал -
Почему же так стремительно ты бледнеешь, генерал?
Или ты, как всяк вояка, суеверен что дурак?
Тот мол, за плечом за правым, никогда не шутит так?..
Знаешь, он вообще не шутит, не до шуточек ему,
Как тебя, чуму такую, Кто-то любит, не пойму?..
Хоть помри ты, не воюя, не бушуя, не виня и не кляня!