Дай, Господи, - ещё, хотя бы, пол-секунды
В неведеньи парить, блистая сотней крыл...
Зачем мне мой дружок, с фантазией - не - скудной,
Всё это растрындел? Уж лучше б это скрыл.

Какая мощь была! Взмывала эскадрилья -
И крыла вражий тыл гирляндами побед!..
Но из поникших плеч не вырастают крылья.
Закончен мой полёт. Размаха больше нет.