Мы дома.
Нас крылья примчали оттуда,
где вечное лето.
А луг наш, и горький и страстный,
слезою прольется об этом.

Да нет же,
- росою,в цветковые губы.  
У луга болят по утрам поцелуи
от осени белозубой.