Лихорадка ветряных деревьев.
Трубы водосточные гудят.
Ночью- телефон. В забаве древней,
трет дисплей какой-то из чертят.

Я - опять серебряный лунатик.
В неуёмной, даже злой отраде,
посмотрю в глаза холодной глади
гололёда, я же твой фанатик.

Ночью телефон такой певучий.
И цветы на столике пахучей.
Даже после полночи, в дремучей
тьме, клубятся духи, словно тучи. 

Лист под снегом ищет путь попятный,
Реки к родникам бегут возвратно.
Телефон, как колокол набатный,
перелетных птиц зовёт обратно.