Корни от слов и напрасной работы усталость.
Вместо меня прорастет междометием эхо.
Мелочь копеечных строк по листам растерялась.
Мы в облаках, и сады из серебряных веток.

Гулкое время летит рикошетом от вдоха
Века грядущего. Мы замечаем лишь стрессы.
Кто мы, которых шутя переходит эпоха?
Кто я, который прилег на плечо поэтессы?