Испытывая радость или кайф
от мысли, что родился не декартом
или еще каким-то бонапартом,
чтобы потом трепали мою life,
сижу на пне, от суеты устав.

На пне соседнем в позе ямщика
застыл поэт, забытый поколеньем,
не выучивший правила движенья
в левосторонней Англии, пока
штраф оформляет щедрая рука.

А если бы не я-сидеть ей взаперти.
Не о руке, конечно, о поэте.
Как жаль её! С пустым кабриолетом 
она не разминулась на пути!
где справедливость господи прости