Аннотация: Все та же "Пятница, 13-е" - 8 место. Говорят, название фиговое. А я не знаю, как ее еще назвать :)
Светятся окна. Цветные кусочки фольги, нашитые на черную штору ночи - и обретшие жизнь. За ними тепло, за ними свет медовый - льется, обволакивает, согревает. За ними маленькие миры в крошечных кубиках уютно освещенного пространства...
Мартин поежился. Кто это выдумал, что они не чувствуют холода? Колючая снежная пыль одинаково впивается в лицо тем, кто идет по проспекту, и тому, кто летит над ними. И ветер пронизывает так же, только вверху он сильнее.
Мартин опустился на перила балкона.
Она была одна. Этот не пришел. Встречает старый-новый с женой, вероятно. Какое удачное совпадение дат.
Ей было грустно, и она была все так же хороша. Мартин нежно провел рукой по стеклу, Зоя вздрогнула и посмотрела прямо на него. Он торопливо выдохнул. Стекло заволокло снежной патиной, но Зоя уже распахивала окно. Как распахивала душу ему навстречу.
Коньяк огненным цветком распускается внутри. Янтарный свет греет его, как забытое солнце. Губы, оказывается, помнят тепло ее пальцев. Она ничему не удивляется.
- Ты мне снишься, Март...
- Снюсь.
Увидел. Провел рукой по волосам. Поцеловал. Теперь можно возвращаться.
Этот, новый, ее не стоит. Надо будет устроить ему хорошую аварию, подумал он, распахивая в ночное небо крылья ночного цвета. Я все равно сделаю ее счастливой.
Мы ведь, в сущности, те же ангелы. А цвет - цвет давно не имеет значения