|
|
||
KМ-2017 | ||
| Один художник-самодвижец (возможно, в нём ужились два) умел по капле душу выжать и возродить её. Листва его ревнует к падшей хвое, в румянец солнечный рядясь. Гуляет мирно всё живое, изображая парада́йз. Художник в чувствии игривом не упускает свой рассвет, садится над лесным обрывом, где от чудес отбою нет: внизу - цветной луг-лего собран, и треплет ветр ему вихры. Дну пересчитывая рёбра, речушка катится с горы. Она на утренней пробежке себе сшивает рукава, а берега́ спешат - не мешкай - сопровождают: какова! И наш знакомый живописец всё живо пишет. Плоть слаба, не дай его руке зависнуть: ведь кисти с красками - слова. Строкой шлейфующая туча, пенёк в слезах смолистых сух, здесь даже воздух - образ штучный. Сто лет живёт маэстро вслух. Лесные жители покустно дивятся звучным письменам: "Какое странное искусство; он пишет не о нас - а нам". |
|