Каждую зиму вижу один кошмар.
Помню, что сон, но будто бы наяву:
Лучший мой друг мечтает увидеть март,
Зная, что после этого не живут.

Напсих ему весенняя суета,
Смятые мысли, простыни, облака?
Хоть бы ушел, ну что ему стоит, а?!
Только б не умирал на моих руках.

Чтоб не сорваться вслух, я смотрю в окно.
Все, что за ним - в деталях и наизусть.
Свет прибывает, лижет подошвы ног,
Скоро дойдет до горла, и захлебнусь. 

Ладно,  - кивает,  - к черту ее, весну. - 
Ты не грузись. - Встает и уходит вон...
Кто-то небесный молча грызет луну,
Крошится лед, и рушится волшебство.

Кто бы сказал, куда мне девать те сны?
Если бы я когда-нибудь выбирал, 
Просто б застыл на самом краю весны - 
Так, чтобы рядом был тот дурной февраль.