Я обращала к тебе до преступного 
мало изящных рифмованных строк, 
может, робела твою неприступную 
спеть красоту. Стихотворный поток
я распыляла на всех окружающих, 
больше, конечно, рисуя мужчин, 
приукрашая местами, играючи 
и, порой, даже без всяких причин. 
Если бы я совершенную лирику 
силясь представить, но не на словах, 
крепко зажмурилась, то бы увидела
твой силуэт при закрытых глазах.
Я боюсь слов. Трепет пошлым сравнением,
зависть к тебе - неуместной игрой, 
ласку - каким-то неловким движением
страшно свои обнаружить с тобой. 
Будто пред тезкой твоей, я, монашенкой, 
в ноги упасть к тебе и на грудях
крест рисовать хочу, так что не спрашивай, 
где ты в моих дилетантских стихах.