" Рассказ о том, как из подсознания в сознание у меня
пришла одна женщина, что и было, собственно говоря,
ощущением блюза. "


Живут своей жизнью пальцы рук.
Можно подумать, это не вдруг
И не наспех,
Но все пока
управляется сверху.
И если есть серое вещество.
То, похоже, вообще, мое естество
Подвержено  (и не слегка)
Насилию серых.

Сплетаются чувства в живой огонь.
Въедается в кожу внешняя вонь,
Происходят, как не тяни,
Различные вещи.

И один трехсотмиллиардный нейрон
Наносит непоправимый урон,
Обесценив продукты жизни уни -
Версальные внешне.

Череп очень похож на рюкзак,
Но, если порыться - это не так:
Потроха чрезвычайно мутны
И слегка однородны,

Они тяжело влияют на суть,
От этих забот хочется отдохнуть,
Но без них, тем не менее, мы
Отнюдь не свободны.

Свобода в груди и свобода внутри
Не похожи на свадебный танец на "три",
На народовольский предикт
Или, там, зрачок пистолета,

И, допустим, если не виден пилот,
Совсем не спонтанно летит самолет.
Он летит и летит.
Он не падает, не-а.

Но в каждом гнездится свой капитан -
В углах у извилин, в названиях у стран,
На картах морей,
На гербе Союза...

И что-то было: летела пчела
И Дали в один миг она что-то дала.

Так вернулось ко мне
Ощущение блюза.