Решительный шаг в пустоту, в неизведанное, и ты уже совсем другой, в тебе появляется сила, о которой ты даже не подозревал. Как тот маленький мышонок, тихо и не спеша, спокойными шагами идешь туда, где кроме тишины и пустоты ничего нет. Тишина и пустота.
Одиночными звездами отзывается призыв в небеса. Ослепляя и затуманивая твои глаза, они просто молчат, а их холодное сияние само все скажет. Разрежет тебя на маленькие кусочки, сортируя добро и зло. Ты нужен здесь... а не там. Зеркальное отражение превращается в замысловатую карикатуру. Обильное извержение эмоций скапливается на потускневших глазах. И ничего нет. Внутри пустота, а вокруг тишина. Невидимая паутина, липкая и, кажется, такая хрупкая. Но никакая сила не сможет разорвать ее.
Слепящее солнце... тишина... неуверенные шаги привели обратно. Как будто все это время шел по одной и той же колее, по замкнутому кругу, который своим мизерным размером не давал высунуться дальше вытянутой руки. Тишина... пустота. Попытка. Еще и еще. Все впустую. И нет никого. Ты один на один с самим собой. Кто оно, мое второе "я", моя точная копия, мое отражение?
И опять этот еле заметный стон... сборище непонятных звуков. Если из мелодии выкинуть одну единственную ноту, сама мелодия потеряет весь смысл. Почему же все ищут какой-то смысл и им не важно в чем и где его искать. Тишина... и пустота.
Казалось бы, все хорошо, даже прекрасно. Все плавно и не заметно проплывает перед твоими глазами. Словно смотришь кино одиночными кадрами, разглядывая каждую мелочь. Но под этим предательским прикрытием скрывается она - тишина. Скользкое создание, порождение страшных мыслей, ненавистник шумных утренних рассветов и чуть слышных закатов. Ее нельзя заметить... она просто есть... Тишина...
Как это? Сидеть и слушать тишину. Ведь нет абсолютной тишины, ее просто не бывает. Любой шорох, любое незаметное движение порождает звук. А какая она, тишина? Может это очень глупый и трусливый зверь, который так и норовит сбежать, показав свой образ? А может это грустное создание, похожее на седовласого старца с деревянным посохом, прикосновение которого погружает в эту самую тишину? Нет! Нет еще таких слов, чтобы описать ее - тишину. Можно лишь увидеть, как слезы прокладывают себе путь по твоему лицу, можно попытаться услышать то, что хочешь, но слышишь то, что придется. Ты бессилен что-либо менять. Просто нет нужды в этом. А необходимость и желание - это две разные вещи. Необходимость - это высшая степень желания, а желание - это всего лишь маленькая ступенька между надеждой и верой.
А тело превратилось в сосуд. По стенкам скатываются капли не то грусти, не то дикой смеси злости и безвыходности. Стараешься приблизится, вернуться, начать заново то, что смастерилось в твоей голове само по себе, но перед твоими глазами вновь возникает страх. Иллюзия того, что ты боишься чего-нибудь, сковывает тебя по рукам и ногам. Но это не страх, это всего лишь мелкое подобие надежды, того самого чувства, которое, стекая по твоим запястьям, капает огромными каплями на пол. Как странно. Тишина. Она как цепь обвивает твой образ, твое ничтожное "я". И ты уже не стараешься выпрыгнуть, избавиться от этих оков. Ты просто начинаешь привыкать к этому, пытаясь заново научиться жить в этих самых объятиях. А они с каждым днем с новой силой сжимают твое тельце, твои мысли. И твое желание привыкнуть, приспособиться к новым ощущениям, перестроиться на новый лад превращается в борьбу с самим собой. И не важно где ты находишься. Ты чувствуешь ее так же, как и она тебя. Она выжидает подходящего момента, чтобы вновь вцепиться в тебя своими зубами. Прогрызть в тебе очередную брешь. Но это ничто по сравнению с легким прикосновением к только что зарубцевавшимся ранам. А ты в свою очередь ждешь, тихо и жалобно поглядываешь на крошечную горсть тепла, то единственное что в тебе осталось живого. Прячешь от посторонних глаз, разглядывая ее лишь в темноте, боясь ослепнуть. Боль и страх. Тишина и пустота. Они всегда вместе. Они всегда рядом. Одна за другой они замыкают в тебе самое дорогое, что у тебя есть - желание чувствовать. А когда желание перерастает в необходимость ты уже бессилен что-либо сделать. Ты просто понимаешь, что ты есть, что ты еще способен реально смотреть на происходящее. И жизнь уже не кажется тебе красивой сказкой, невообразимой фантазией писателя. Она просто становится той, о которой тебе рассказывали в детстве. Но ты с этим до сих пор не согласен. Ты чувствуешь в своих руках перо и чистый лист. Начинаешь каждую запись с красной строки. Ты становишься писателем своей собственной жизни. А судьба - это всего лишь глупое слово, что-то вроде надежды, но куда сильнее ее. Нет ничего проще, как просто обмануть ее. Резким движением оттолкнуть ее от себя и сделать шаг, который зависит только от и тебя, от твоих желаний, а не от кого-то или чего-то другого. Судьба - это лишь для тех, кто не смог вовремя измениться.
Ты уже можешь с точность распознать, в чем и где скрывается эта тварь - тишина. Прикоснуться к ней и спокойным движением сбросить с себя железные объятия. Распутать липкие нити паутины. Ты свободен. Ты в праве сам решать, сам чувствовать, сам выбирать.
Спустя некоторое время ты осознаешь, то, что твое состояние это лишь переходная фаза, маленький островок посредине огромной реки. Тебе было необходимо затаиться, скрыться и просто подумать. Ты с радостью ныряешь в бурно кипящие события и с легкостью принимаешься действовать на свое усмотрение. Проплывая мимо таких же островков ты со спокойным взглядом рассматриваешь точно таких же как ты. Они тоже сейчас находятся в коконе. Но тебя успокаивает лишь одно - скоро ты вместе с ними начнешь с радостью смотреть вперед.
И ты уже не будешь один. Ты будешь на ровне состязаться с подобными тебе. И где-то там, позади, останется Тишина, Пустота, Боль и Страх.