Стоит мечта безмолвным маяком,
Лишь изредка маня меня сигналами,
Зовёт туда, где пахнет кипятком,
Дешёвым чаем, старыми сандалями.

Казалось бы, мечта зовёт вперёд,
В необозримость тащит за собою,
А от моей же - древностью несёт,
В ней жизни нет, она посвящена покою.

Ну что со мной не так, чего боюсь?
А перемен-ли? За их держусь манжеты,
И следую за ними, как дитя, 
Ведь если не успею - застрелюсь! 
И путь проделан будет зря,
И не спасут уже тогда бронежилеты.

А может ты, дрянная лень? Ответь!
Когда успела камнем моей шеи стать?
Обвиться, словно Искуситель-змей?
Тебе не дам я путь свой прогрызать,
В обитель, кладезь всех моих идей!
Исчезни в тень! Иначе в дело пойдет плеть.

Ну точно, похоть! Яд сердца моего и мозга,
Двигатель тот, что в ход приводим розгами,
Дурманит мысли, мотивацию мою! Стоп.
Эрос не решит мою проблему на корню. 
Не в тех уже я давно гранях возраста.
Подобная проблема обычно для подростка.

Мечта...Быть может я твоя преграда?
Сижу, выдумываю виноватых, хотя я сам,
Дурак, стремлюсь-ж к подобным рубежам.
Я сам! виновник сего торжества. Не надо.
Не угасай, ты посвети ещё немного,
Как мало не было бы света, но без тебя - темна дорога.