Собрать последние записки, 
Что я тебе когда-то посвящал, 
Упасть на дно предельно низко, 
Чтоб сердца луч отныне не сиял. 

Бездарность ищет снова музу, 
Скитаясь в мёртвой тишине, 
Но все вокруг закрыли шлюзы, 
Купаясь сутками в вине. 

Какое поприще творца? 
Подвал, каморка, крыша? 
Всего лишь три книжонки из ларца, 
Их текст никто так и не слышал. 

Весь интеллект - напыщенные фразы, 
Борьба за правду - гнойный эгоизм, 
А все цветы - простой декор для вазы, 
Их уберут, ведь правит конформизм. 

Могильный запах творчества поэтов - 
Зарыт под глиной, грязью и песком. 
Все мастаки давать другим советы, 
Когда за ложь подавятся куском? 

Ведь каждый третий, как павлин, 
У лиц людей вертел хвостом, 
Кричал о ценности картин, 
И сам же сжёг холсты потом. 

Так вынуждает общество собак: 
Оно грызёт за шею и за душу, 
Тебе внушает, что дурак 
На свете никому не будет нужен. 

Но революция искусства и идей 
Затмит бездарность общей массы. 
И чем ты примешь истину глупей, 
Тем легче станешь продавцом у кассы. 

Любые книги ныне вместо дров, 
Ведь потребители прогнили. 
Пробьёт 12 механизм часов, 
А человек уж говорить не в силе. 

Взгляните только на мосты: 
Там рой стоит самоубийц, 
Их чувства, может быть, чисты, 
Но вы не видите их лиц. 

Они кричат от боли и труда, 
Их понимать не хочет даже близкий. 
Спасенье рядом их - вода, 
Они уже в покойном списке. 

Бездарность чувства, эмоций, даже глаз, 
О чём вообще нам стоит говорить? 
Ведь каждый день - как приторный рассказ, 
Который заставляют всех учить.