Самый лучший день - день, проведённый за прочтением книги, особенно, если она написана тобой же.
Не стоит говорить, каких трудов стоит творчество многим людям, дабы привести своё деяние в адекватную форму и вид, однако, кому-то это не стоит ничего. Не люблю хвастаться, но мои произведения пишутся как-то сами. Издавать их сейчас? Глупая затея, так как стопки исписанной бумаги, кучи обрывков и маленьких набросков до сих пор валяются по всей неубранной квартире. У меня банально нет времени на уборку, ведь моё расписание распределено достаточно крепко, и от него трудно отойти, особенно, когда это вошло в своеобразную привычку.
Сегодняшний день начался так необыкновенно. Маленький луч солнца пал на кончик носа, что заставило быстро очнуться ото сна и прийти в сознание после бурной ночи за горой бумаг. Опустив взгляд в угол стола, стоящего рядом с кроватью, замечаю огромное множество скомканных листков. Нет, это не мои произведения, а то, что меня попросили отредактировать. Честно сказать, такой ереси читать, ещё не доводилось. Только мои знакомые могут удосужиться писать в жанре "реализм", описывая падение главного героя с 5 этажа и его благополучный возврат в чувства без травм и повреждений. Да кому такое вообще могло придти в голову?
Всё тело изнурённо ноет из-за вчерашней работы. Не заметил, как пролетело время, что забыл о написании произведения.
>Чёрт, опять не сел за более важную работу<
Промелькнула в голове мысль после того, как мой взгляд пал на книжку в чёрной мрачной обложке, предназначенной для дневника, но используемой в качестве холста для творчество. Порой, мне бывает самому страшно читать свои же рассказы.
>Это...Это произведение произведёт взрыв эмоций у издателей! Они обязательно опубликуют мою книгу и пустят её в тиражи!<
Так, и только так приходилось тешить наивный разум, желающий внимания к себе. Ежесуточные сидения за книгой давали свои результаты. Из 4 глав готовыми оказались 3. Сегодня будет последний день моего боевого действия в ночи. Завтра утром останется подсушить свои необычные чернила, и можно будет нести книгу в этот дурацкий офис, где мне отказывают в печати уже во 2 раз. Я не зол на этих людей, скорее наоборот, благодарен им за то, что они позволили мне во всех ярких чертах усовершенствовать своё умение в написании. Теперь моя уверенность не будет повержена, как во всех предыдущие разы, ибо то, что ожидает всех читателей, будет просто бомбой замедленного действия.
Каждая глава стоит мне времени и сил, не таких, как другим людям. Ввиду чего, спросите вы? Ввиду того, что каждая страница книги пропитана моей душой, в которую приходится проникать, ведь каждый последующий лист - углубление вовнутрь самого себя. За время своей деятельности, моё тело стало мрачным и бледным, как и лицо. Руки с трудом поднимаются, чтобы написать хоть одно слово, но, сегодня всё закончится.
Последняя ночь уже наступила. Перо скользит по бумаге, оставляя прелестный след, образующий слова и буквы. Да, я пользуюсь пером, так как считаю авторучку глупостью. Вот, наконец, дописав последнюю строчку, падаю головой на стол от изнеможения.
>Я..Сделал..это<
Тихо прошептали мои губы, разрываю немую тишину вокруг. По правой руке, полностью покрытой шрамами, стекает алого цвета жидкость, как раз таки и являющаяся теми самыми необыкновенными чернилами.