Жить стали лучше,
просто мудрее.
В нашей кипучей Гиперборее
быстро стареешь.

Но не умнеешь здесь ни насколько -
грабли стоят в каждых наших прихожих.
Куплены шубы - и сожраны молью.
Вымыты лица - разодраны рожи.

Камни с дороги
 не можем убрать.
Прямо под ноги
садимся по...ть.

Как же? Откуда тогда наша мудрость?
Что-то не сходится в нашей планиде.
Мы начинаем всё заново утром 
все - безусловны, на уровне мидий.

К вечеру ж мы вызреваем в шакалов,
в тощих гиен, выгребающих падаль,
чтобы поутру начать все сначала,
за ночь забыв - что нам все-таки надо?...

В том наша мудрость, что память кошерна - 
так избирательна, так лучезарна...
Мы Забывания Племя, мы Скверна - 
та, что сторука, сторота, коварна,

та, что о прошлом своем не печется,
внове рожденной живя без печали...
Но ведь поэтому и не собьется
 с этой дороги - все время в начале...