Жить стали лучше,
просто мудрее.
В нашей кипучей Гиперборее
быстро стареешь.
Но не умнеешь здесь ни насколько -
грабли стоят в каждых наших прихожих.
Куплены шубы - и сожраны молью.
Вымыты лица - разодраны рожи.
Камни с дороги
не можем убрать.
Прямо под ноги
садимся по...ть.
Как же? Откуда тогда наша мудрость?
Что-то не сходится в нашей планиде.
Мы начинаем всё заново утром
все - безусловны, на уровне мидий.
К вечеру ж мы вызреваем в шакалов,
в тощих гиен, выгребающих падаль,
чтобы поутру начать все сначала,
за ночь забыв - что нам все-таки надо?...
В том наша мудрость, что память кошерна -
так избирательна, так лучезарна...
Мы Забывания Племя, мы Скверна -
та, что сторука, сторота, коварна,
та, что о прошлом своем не печется,
внове рожденной живя без печали...
Но ведь поэтому и не собьется
с этой дороги - все время в начале...