Шаль на плечи. 
"Правда? Жаль..."
За окном незимний вечер.
Незадача, не февраль.
Снег, ноябрь. Как будто легче...

Ни строки о суете.
В ручках - перья, руки - крылья:
Можно греть своих детей,
Можно мчать в степях ковыльных,
Можно рухнуть, обессилев,
В снег, такой безумно-синий
В предвечерней пустоте.