Андрей Гусаров
***
	Эпиграф:
		Бред какой-то. День же вроде,
		Только воровское солнце...

На задворках кущ небесных
Просыпаемся из грязи.
За стеной опять зашёлся
Кровяной соседский кашель.
Вся земля - больничный лагерь.
Люди ползают, как слизни,
В общей жиже разложенья,
Продлевая муки жизни.
Оборот еды в природе
Стал законом выживанья.
На желудочной работе
Закорочено вниманье.
Пук надежд наивно сложен
На алтарь великобожий.
Да вот только на кресте
Человек с говяжьей рожей.
А вот те, кто хочет скоком
Райские пройти ворота,
Индульгенции имеют,
Что чисты они пред Богом.
В церквях плавят воск без меры,
Ожидая подаянья.
Чтож, быть может и поможет.
Хоть до неба расстоянье...
Но коптят бесперерывно -
За грехами звёзд не видно,
В общем гомоне не слышно
Искренних молитв средь лживых.
В камерах, как пчёлы в сотах,
Счастье кто-то хочет строить.
Из чего, когда всё сгнило
До того, что не зловонит?
Ссохлись, сморщились душонки
От пожара адской кухни.
Там зло стряпают задаром.
Приходи, глотай и пухни.
Просыпаясь, видим лица
С пустоцветными глазами,
За которыми таится
Кукловод с двумя рогами.
Нет, конечно, есть надежда,
Что добро есть в человеке.
Но когда оно проснётся?
В будущем иль прошлом веке?
Срать и лаять в подворотне,
В спину бить не разучились,
Только вот себя к злодеям
Невозможно нам причислить.
Где находим оправданье?
Во прощающем всё боге,
Захиревшем на злословье,
Словно в ядовитом смоге.