Букет гвоздик под чёрной лентой
На придорожном фонаре.
Здесь жизнь подброшенной монетой,
Упав, катилась на ребре.

Ты гнал хозяином дороги,
Лавируя среди машин.
Ты был свободен в том потоке
И этим против них грешил,

А, может, просто ты забыл -

Не только пуля дура,
А трасса - не игра.
И вовсе не текстура крови,
А кровь на асфальте твоя.
И нет перезагрузки,
Попытка лишь одна.
Но это так по-русски думать,
Авось, смерть минует меня.

Твой байк какой-то хам подрезал
На чёрной "Шевроле корвет".
Не спас ни опыт, ни рефлексы -
От дураков защиты нет.

Ты умер, не изведав страха,
Увидев сразу с высоты,
Как с покорёженной "Ямахи"
Слетаешь, кувыркнувшись, ты.

Твой ангел вдруг сказал, прости,

Не только пуля дура,
А трасса - не игра,
И вовсе не текстура крови,
А кровь на асфальте твоя,
И нет перезагрузки,
Попытка лишь одна.
Но это так по-русски думать,
Авось, смерть минует меня.