***

Тот, кто придумал любовь был паскудой,
Это, друзья, не секрет;
Бабы за деньги, ну, словно Иуда,
Сдают свое тело на нет.

Пишут поэты: любовь - это солнце,
Греет и нежно поет.
Какое тут солнце, зима за оконцем,
Но то никого не ебет.

Девка подругам - "Люблю его, точно".
Ага, если полный кошель.
Давно я усвоил кое-что прочно:
Нет денег - отправят взашей.

Что им щас надо: квартиру, машину,
Шубы и хер подлинней,
Любовь, да и черт с ней, отложим в корзину
Под мусор ненужных вещей.

Так вот что, ребята, скажу я вам честно - 
Истина здесь такова:
Любовь тут не в моде и неинтересна,
Она - как и в поле трава.