ПЛАЧ МАТЕРИ О ПОГИБШЕМ СЫНЕ

На опушке леса,
Старый дуб стоит,
А под тем под дубом
Партизан лежит.
    Он лежит, не дышит,
    Он как будто спит,
    Золотые кудри,
    Ветер шевелит.
Перед ним старушка,
Наклонясь стоит,
Она горько плачет,
Сыну говорит:
    "Я тебя растила,
    Но не сберегла,
    А теперь могила
    Будет здесь твоя
Ты ничего не знаешь,
Ты так мало жил,
Батька под Одессой
Голову сложил
    Пусть шумит дубрава,
    Голову склоня,
    Родина родная
    Помнит про тебя".