Лаки. Храм Дождя

Храм Дождя

...Дождь шел третий день. Серый, мелкий, вредный. Непредсказуемый, как низкое седое небо над головой. Нескончаемый. Бесконечный. Он неприкаянно стучался в окна и тихо шуршал по крыше. И окутывал мир дрожащей пеленой, укрывал влажным плащом крошечный островок скального выступа, отрезая его от реальности, оставляя наедине с собой, уводя в прошлое.

В прошлое... Я зябко обняла руками плечи. В прошлое... Мелкие капли мороси скользнули по щекам. В нелюбимое прошлое... о котором я сегодня хотела вспомнить.

Откинув с головы капюшон, я прижалась спиной к стене и подняла глаза к небу. Дождь обнял мое лицо холодными ладонями и запел, тихо, успокаивающе, а я бездумно смотрела в седину бегущих туч. Я всегда любила дождь и пришла сюда в поисках ответов. И провела в храме семь дней в ожидании дождя, пока его владыка испытывал меня молчанием. А я ждала. Терпела. Ведь только он, мудрый покровитель небесной воды, приходящий для тишины и воспоминаний, мог дать совет. Только он. И третий день он говорил со мной, а я... А я боялась. Боялась подойти к его изваянию. Боялась узнать. Боялась понять, что права...

Ледяной ветер взметнул полы плаща, взъерошил мокрые волосы, и я невольно поежилась. Но, наверно, пора... В отличие от дождевых, мои силы и время не бесконечны...

Резко выдохнув, я отступила от стены и, нагнувшись, прошла под низкой аркой, оказавшись в каменном лабиринте. Храм Дождя не имел крыши. Беспокойное и серое переплетение арочных пролетов, открытые галереи узких дорожек, где таились ответы на любые вопросы... И если тебе суждено их узнать - то суждено. А если нет, то проще заблудится в веренице арок, нежели найти образ Дождя.

Но я нашла. Почти сразу. Он ведь ждал меня третий день... Пройдя под следующей аркой, я выпрямилась и замерла. Владыка дождя смотрел с каменной стены и плакал. Капли струились по пухлым щекам в трещинах морщин, стекая из узких щелей глаз на растрескавшиеся плиты. На мгновение задержав дыхание, я опустила взгляд. Слезы дождя, ручейками скользя по неровному камню, складывались в затейливую вязь слов. "Рушится дом, не до любви". Я горько улыбнулась, прочитав про себя слова несколько раз. Рушится дом... Рушится... Дом...

Я опустилась на колени и отцепила от пояса небольшую флягу. Казалось, я давно закрыла дверь в то прошлое, но... Из фляги на плиты пролилась золотистая жидкость, смешиваясь с водой слов, смывая их и стирая. Мне казалось, но...

Но прошлое всегда возвращается, когда дверь в него не заперта, когда ноги помнят дорогу обратно и не хотят ее забывать. И любое воспоминание, как шаловливый сквозняк, проскальзывает в щели и распахивает дверь, тревожа пыль прошлого. И тогда важно понять, чьи лица мелькнут в облаках пыли, чьи голоса послышатся в скрипе двери. Важно, чтобы проститься, отпустить и уйти. Раз и навсегда. Заперев дверь и выбросив ключ. И теперь я поняла, что именно вернулось. И куда предстоит вернуться мне.

Встав, я закатала рукав плаща и сдернула с запястья нити браслета. Мелкий голубой бисер рассыпался по плитам, и его шуршание слилось с робким шепотом дождя.

- Благодарю, - прошептала сипло и низко поклонилась изваянию. - Прими как дар...

Оно посмотрело на меня задумчиво и растворилось в щербинках трещин и дождливой мороси. А я повернулась и, спотыкаясь, молча пошла прочь. Туда, где у опасного обрыва вилась каменной змеей скользкая тропа. Вниз. В настоящее. И в прошлое.

В прошлое... Из которого я сбежала трусливо, когда рушилось всё, чем дорожила прежде. Туда, где над развалинами родного дома клубился едкий до слез туман - дым старого пожара. В котором бродили потерянно те, кого я когда-то любила. Любила так же сильно, как и предала, поддавшись страху. И сбежала - туда, где, казалось, будет чуть больше любви... хотя бы любви к дождю.

Да, тогда я слишком любила дождь и его вязкую неизвестность. Его вдохновение и неприкаянность. Его дороги и спокойную тишину. Его умение собирать под крышами тех, кому холодно, и отдавать мир на откуп странникам, которым никто не мешал. Да, так любила, что сбежала от огня - от пламени родного очага. Который теперь придется разжигать самостоятельно. Если, конечно, хватит сил...

У обрыва я обернулась. Храм Дождя, серый и нахохлившийся, казалось, подпирал арочными пролетами низкое небо и смотрел мне вслед. Задумчиво. Хмуро. Выжидательно. Мудро. Я отерла рукавом плаща мокрое лицо и нерешительно ступила на опасную скальную тропу, утопающую в тумане. Путь вниз только один - и к вечеру я дома... Дома...

Письмо - пара строчек от соседей, повествующих о беде в семье, - спрятанное во внутреннем кармане плаща, обжигало даже сквозь шерстяную ткань рубахи. "Больше никого не осталось". Скупо, сухо... горько. И ветрено. Четыре слова - и любимый мир странствий вдребезги. И теперь я - хранитель рода. Не вернусь, не провожу - и погибшие никогда не найдут покоя, переродятся в монстров и вырежут всю округу. И я буду виновата в этом, только я одна...

Я сделала первый осторожный шаг, держась за мшистую скальную стену. Можно было обойтись без совета, но я так надеялась, что уцелеет кто-то еще, кроме меня... Не повезло. И... да, когда из-за шального сквозняка рушится мир, отстроенный и обжитый, не до любви. Не до привычной любви к дождю и странствиям. Пора возвращаться... к огню. Туда, где меня никто не ждет, кроме памяти... и долга перед родом. Но, возродив огонь в семейном очаге, я заслужу прощение. И сниму проклятье неприкаянности. И вместо дождя полюблю огонь. Постараюсь полюбить, но пока...

Мокрые холодные ладони обхватили мои плечи, и тело, замерзшее и уставшее, стало летучим, невесомым. И узкая тропа уже не выскальзывала из-под ног. И туман расступился, открыв круглую долину, окольцованную древними скалами. И пропал страх. И ушла боль.

...но пока я - Дождь.

Февраль, 2017

Комментарии: 5, последний от 17/02/2017. © Copyright Лаки Размещен: 14/02/2017, изменен: 14/02/2017. 6k. Статистика. Рассказ: Приключения, Фантастика, Фэнтези Осколки		Оценка: *3.774** Ваша оценка:
Аннотация: ...Дождь шел третий день. Серый, мелкий, вредный. Непредсказуемый, как низкое седое небо над головой. Нескончаемый. Бесконечный. Он неприкаянно стучался в окна и тихо шуршал по крыше. И окутывал мир дрожащей пеленой, укрывал влажным плащом крошечный островок скального выступа, отрезая его от реальности, оставляя наедине с собой, уводя в прошлое. В нелюбимое прошлое, о котором сегодня придется вспомнить...

Лаки : другие произведения.

Храм Дождя