За окнами распутица и мрак, 
Насквозь промокли даже небеса.
У нас же ярко светится очаг,
И повар вертит над огнем гуся.

В трактире нынче вечером аншлаг,
На лицах - предвкушенье и азарт:
Приехал в городок поэт и маг,
Философ, странник - или просто бард.

Он вышел в зал, присел у очага
Достал гитару, подтянул колки,
Запел о том, как стонут берега,
Смиряя нрав бегущей с гор реки,

Как радуется солнцу старый вяз,
Когда оно прорвет завесу туч,
Как тянет ветви к небу он, смеясь,
Как с листьями играет яркий луч.

Бард пел о петлях и узлах дорог,
И о седой затейнице-судьбе -
Из мук и счастья та печет пирог
Дорогу выбирающим себе.

Смеялся гром, рождая ритм баллад,
По крыше капли отбивали такт,
Трещал очаг с гитарой звонкой в лад,
Будили ветра трели тихий тракт.

Мгновение - подхватит песню ночь,
И мир проснется чуточку другим...
Но поклонился бард - и вышел прочь:
Не стоит превращать балладу в гимн.

Что там в финале - радость или плач?
Пусть каждый сам что слышит - допоет
В чехле гитара и застёгнут плащ - 
Уходит бард. А дождь все льет и льет.