Мятеж в природе - бушует ливень.
Июнь на сходе - подходит Липень.
Какой там Китеж и дым кадил.
Правее, видишь, слетел один.

Трясет в шеренге мундиров  глянец,
сейчас ударит протуберанец
наотмашь, слепо, - и в самый строй.
Раскат  в полнеба,  слетел второй. 

 На черном лаке - как будто блики,
 как будто знаки, как будто вскрики.
Ревут, как Баты, вгрызаясь в край,
опять раскаты   - и третий в рай. 
 
С высот отвесных, где скрыты асы,
у брам подъездных бьет ливень в массы.
В квартирной нише я скрыт, как бог.   
 А тот, что выжил, совсем продрог.