Время бывает - рукой не двинешь;
стрелки уже совершили виток.
День добрался до таблички "финиш"
и улетел, словно пар в свисток.

Просто слова: потеряли стольких:
кто-то отца, кто-то мать, кто сестру;
это когда на веревках скользких
близких спускают в глухую дыру.
В памяти множатся, множатся списки;
 что-то внутри тяжелеет свинцом.
Это обрезанные обелиски,
  круглые  фото с родным лицом.

Снег затвердел - двор под плотным  настом,
наст нарастает за слоем слой.
Как поступают в полете с балластом?
Так бы из памяти все долой.