Я уже давно не видел птиц, 
в памяти их караван бумажный. 
Только в строчках -   небо без границ,
 острый клин и тонкий крик протяжный. 
Только в песнях - где-то пронеслись, 
  крик с небес в холодное пространство;
и ушли  в зенит, в пустую  высь. 
Пусть хоть  где-то будет  постоянство.

А вокруг - чуть порыжевший двор,
горьковатый вкус, что твой цикорий;
 разномастный,  золотой набор - 
сверху вниз, без прочих траекторий.
А вокруг - ржавеющий настил
 из того, что было позолотой.
Вот он, лист, недолго погостил
  и  сорвался, как и все, двухсотый.