Устав от жизни многогранной,
И, почитав чужие блоги,
я набираю номер странный,
не числящийся  в  каталоге.

Надтреснутый я слышу голос,
он, как всегда, неузнаваем.
Лет двадцать пять, покуда холост;
еще, как смоль, пружинит волос.
Страна меж тем уж грезит раем.

Мои пророчества правдивы,
понять меня совсем несложно.
"Вас ждут плохие перспективы!" -
кричу я в трубку безнадежно.

Но от так молод, полон страсти;
и что-то происходит в мире.
Все ближе кони черной масти,
а всадников числом четыре.

"Тебя ждут злые неудачи,
еще обид увидишь донце".
Но он-то думает иначе
с холма чуть больше двух червонцев.

Еще никто бород не носит,
разгрузки не везут в вагоне.
На гребень всадников выносит,
откуда мир как на ладони

"Спеши,-  кричу - пока не поздно,
не повторять ошибок рой!"
Но мы все понимаем розно:
у юности иной покрой.

Уже черты его, как в дымке,
и  берег тот - он так далек
Да, это я на старом снимке.
Меж нами пласт эпохи лег.

Меж нами -  век, его зарубки
порой от красного темны
Да и какие нынче трубки?
Они примета той страны.