И вот один, совсем один, бежал посреди улицы Деймон. Бежал, не переступая через лужи, как бегут с места преступления. И, видимо, в этом мире все же есть какой-то неописанный закон физики, неровно дышавший к лицу героя, потому что теперь клубы пыли закружились вокруг него. Назовем его законом жанра.
Он бежал вперед в условиях низкой видимости, но он отчетливо видел, как задушит чудище глобального потепления в его же дыму; как взорвет очаги сопротивления в каждом доме; как под его начальством, прикуют себя народы планеты к остовам потухших печей раздора; и как воцарится мир, который так желали его мама с папой. И ничто не могло сбить нашего героя с начерченного воображением родительского пути, и ничто не могло остановить Деймона в его беге за мечтой. Мечтой приключений, мечтой дороги, мечтой экологической тирании, если уж вы так хотите.
Однако легкие героя не разделяли общего воодушевления юного организма. Они давно уже дулись на Деймона, не получая от того качественный воздух за осуществляемый газообмен, и устроили диверсию, сбив дыхание герою. Он остановился, дабы найти запаску, и пыль, некогда кружившаяся вокруг согласно закону жанра, осела вниз уже по закону подлости, открыв перед героем реальную картину мира:
Нет никакой дороги. Вообще никакой.
Маленький Деймон закружился волчком на месте, не веря собственным глазам, но земля под его ногами едва ли подходила под расхожее определение "ездовая полоса". В голове героя помутнело. Помутнело от усталости, от нехватки фиалок в крови да и просто оттого, что наступила, будь она неладна, ночь. В сложившейся ситуации Деймону показалось уместным, потеряв сознание, грохнуться оземь.
- Нет никакой дороги. Вообще никакой. - повторял в полубреде герой уже утром.
- Конечно есть дорога, вся жизнь - дорога. - услышал он в ответ.
Голос незнакомца отрезвляюще подействовал на перебродившего Деймона. Он резко вскочил, приняв защитную позу, для полной эффективности которой, впрочем, требовался стреляющий экземпляр мушкета, а не та палка, что оказалась под рукой.
- Слушай, не бойся - я не кусаюсь. - сказал человек с широченной улыбкой, блаженно попивавший кофе.
Деймон обернулся: сзади него валялся мешок с небольшим надрезом, а вот фамильные счеты точно канули в лету.
- Вы обокрали меня! - продолжая держать на мушке незнакомца, вскричал герой.
- Ты же не сведешь со мной счеты за свои счеты? - улыбнулся мужчина лет восемнадцати и загадочно добавил: - Можешь их не искать, я сделал с ними ровно то, что собирался сделать и ты.
Обладатель цыганской наружности кивнул в сторону костра, разделявшего его с вооруженным героем. Деймон и не замечал там раньше аккуратно сложенное из обломков огнище, но вот что он чувствовал сейчас, так это необъяснимое тепло внутри, как будто действительно хотел сжечь к черту эти счеты своей тетки, гореть ей в аду.
- Но как вы узнали?.. - отводя прицел, начал Деймон.
- Ну это же элементарно! - не дав закончить предложение герою, возгласил шерлок. - Слушай, я заметил на них следы кофе схожие с теми, что на твоей рубашке. А это могло значить лишь одно из двух: либо ты понятия не имеешь, как пьют из стакана; либо кто-то бросил в тебя полупустую чашку, и именно счетами-то ты и прикрылся, ими не дорожив... да и из чего-то же надо было развести огонь.
- Это еще зачем? - потрясенный дедукцией не понимал Деймон.
- Чтобы сварить кофе и прочитать по нему твое будущее. Слушай, я же гадальщик. - опустошая стакан, не врал цыган.
- Гадальщик?.. Я думал, существуют только гадалки. - все же не верил герой.
- Существуют, но большая часть называет себя астрологами. Я, кстати, Буда; и нет, не тот самый. - поспешил добавить обладатель шикарной шевелюры.
- Не какой самый? - переспросил не очень-то знакомый с "тем самым" герой.
- Не буддийский. - ответил представитель вольного народа, который вот уже минут десять не пел и не танцевал, отчего начинал чувствовать себя не припеваючи.
- Разве Буда бывает не буддийским? - последовал закономерный вопрос.
- Бывает, как и дорога бывает не дорожной. Слушай, я тебе покажу. - сказал знакомец, протянув чашку с кофейной гущей.
Деймон поднес поближе к глазам коричневую мешанину, но, ничего принципиально нового от нее не узнав, захотел вернуть керамический сосуд обратно.
"Неужто он решил, что выпив мой кофе, заставит мыть за него посуду? Уж как-нибудь потом!" - подумал герой. Однако его собеседник резко отскочил от Деймона и бросился в пляс. Музыка заиграла неизвестно откуда, и Буда завел медитативную песню.
Песня его была столь проникновенна и эмоциональна, что никакими словами не передать и толики ее красоты и даже старания лучших сотрудников Диснея оказались бы бесплодными. Потому напишу лишь краткий посыл образца цыганского фольклора: дорога - не свобода, а свобода - дорога.
"Путная песня", - подумал Деймон, а потом подумал еще... и еще. И вдруг на карте головного мозга героя, испещренной замкнутыми уличками, вымощенными его родителями с их же многочисленными указателями да знаками стали появляться ни кем не регулируемые дороги наружу. Дороги, проложенные самим Деймоном. Одна вела его в Москву на Лобное место, другая - в горы, а третья и вовсе в кругосветное путешествие. И это вскружило голову герою: он не терял своей дороги просто потому, что у него ее никогда и не было.
- Слушай, ты найдешь новую семью. - вдруг сказал Буда, обретший покой.
- Но как вы узнали, что я... - молвил ошеломленный герой.
- Что ты сирота? Дедукция. - перебил его гадальщик. - Обращайся уже ко мне на ты, я не из высшего общества и кофе каждый день не пью... Да ты просто оглянись вокруг.
Деймон повертел невнимательной головой и неожиданно обнаружил себя посреди какой-то ярмарки, полной цыганок и цыган, рядом с которыми сидели маленькие дети, такие же как и он. Вертящие невнимательной головой и неожиданно обнаруживающие себя посреди какой-то ярмарки, полной цыганок и цыган...
- И все они сироты? - спросил Деймон, испытав дедукцию на вкус.
- Прилетал дракон, впрочем, думаю, ты знаешь. - повторял усвоенное Буда. - Те из них, что сдадут нормативы на жалостливость, вскоре осадят город в поисках подаяния, делясь приходом со своей новой цыганской семьей.
- И меня ждет такое же будущее?! И зачем было петь эту проникновенную и эмоциональную песню, что никакими словами не передать, про свободу! - возмутился герой, поместив палец на спусковой сучок.
- Усыновить... тебя?! А тебе сколько лет? - рассмеялся цыган.
- Девять лет один месяц и один день! - прицелившись ответил герой.
- Девять лет один месяц и один день назад мне самому было столько, и тогда я больше интересовался вкусом природы, чем заведением потомства. Не собираюсь я "усыновлять" тебя. - развеял страхи сироты Буда. - И нет, тебя ждет другое будущее. Слушай, ты же совсем не похож на них. Они сломлены и пойдут за рукой с куском хлеба. Ты же больше похож на нас: держишься за свободу так же крепко, как за эту ветку, и в глазах твоих огонь. Если бы не здоровенный мешок с кофе, я бы вообще принял тебя за своего.
- Но ты сказал, что я найду новую семью. Что это значит? - спросил Деймон, отбросив палку, то ли не веря поговорке, то ли веря цыгану.
- То и значит. Ребенку в твоем возрасте без родителей нельзя. Скажи, ты же хочешь семью? - хотел узнать цыган.
- Ну да, - ответил герой, кто же не хочет семьи?
- А если уж я принял тебя за брата, - продолжил Буда. - То любая бездетная супружеская пара примет тебя за родного сына. Только расскажи им, как погибли твои родители, и они приютят тебя.
- Отца разорвал дракон, а мать на костре сожгли. - ответил герой после некоторой паузы.
- Неправильно?! - не догонял герой. - Как это неправильно?.. Мне-то лучше знать, как погибли мои родители!
- Конечно, неправильно. Слушай, если скажешь, что твоего отца убил дракон, то никто тебе не поверит. - пояснял очевидное Буда.
- Но все же видели! - вспоминая розги, пропищал Деймон.
- Все видели в этом городе, но тебе следует отправиться в другой. Оглянись вокруг еще разочек. Здесь неблагоприятная конъюнктура. - рассудительно заметил цыган. - А если ты еще упомянешь, что твою мать сожгли на костре, то твое дело вообще дохлый номер.
Даже местная нативная лошадь заржала от наивности героя, а Деймон не знал, что и сказать:
- Их сбило экипажем?.. - гадал он, добавив обижено: - А лошадей тех усыпили.
- Ты не гадай, гадальщик. Используй дедукцию. - фыркнул в дуэте с ездовым животным. Буда пробежался вокруг глазами, думая, как бы еще помочь герою: - Вон посмотри на моего брата, к примеру, что ты можешь о нем сказать?
Деймон послушно бросил свой лучший оценивающий взгляд на указанного индивидуума. Индивидуум был лет двадцати с лишним, широкогрудый с кудрявой головой, в общем, цыган. Но вот что примечательно: он сжимал в руках цепи, а на его коже пригрелись легкие ожоги.
- Он любит приковывать себя к трубам и устраивать взрывы! - порадовался за себя герой.
- Что за вздор?! - взорвался Буда. - Ожоги от работы в кузне, а цепи... цепи это он цепочку любимой сделал, просить прощения, да с материалом малость переборщил. Слушай, он давно хотел сделать ей предложение. Кольцо сковал обручальное и, дабы избежать неловкой ситуации с ошибкою в его размерах, примерил однажды на ней спящей... оно обручем на пальчике повисло. Сделал второе кольцо, потом третье... девать их уже некуда было, и тогда решил он сгоряча, чтоб наточняк, погнуть проволоку прям на ее фаланге!.. Безымянному пальцу не знали даже, что на надгробии выбить.
- И ты понял все это только по цепи и ожогам? - удивился герой.
- Нет, конечно. Говорю же, брат он мне. Слушай, ты вообще слушаешь? - возмутился цыган. - Но вот ты, определив, что он кузнец, мог бы рассказать ему, как отец твой ушел добывать огонь, да его заклевали вороны, а мать... мать просто бросила тебя без всякой видимой на то причины. Мой брат дал бы тебе тогда и кусок хлеба, и крышу над головой. Улавливаешь?
Внимательно выслушав Буду, Деймон кивнул головой, а затем встал и отправился в сторону его брата.
- Слушай, ты это куда?! - спросил кинутый наставник.
- Я проголодался, - бросил ему герой, не сбавляя шага. - Да и от солнца снаружи припекает, дядюшка.
Буда сидел онемевший у потухшего костра.
"Я же так, для примера..." - напрасно силился произнести он, глядя в след удалявшемуся пополнению в семействе.