Листья, шурша летящие на землю,
Плавно совершают свой прощальный танец.
И ветер играет последний концерт в кронах деревьев.  
Небо хмурится всё чаще, ночью в нём сверкают зарницы.
Света становится всё меньше, приходит время сна.
И в душе моей, прошедшее лето, 
Затихает, и звучит, словно медленный вальс.
Печаль уже устало бродит где-то,
Буйства природы краски стирая.
И птицы, стаями летящие на юг, 
Прокричат нам последнюю песню уходящего лета.