Иду один гулять вдоль улиц.
Дома, соборы, парки, люди.
Все мимо, будто в пелене.
Пред разумом, лишь только мысли,
О строках что пишу тебе.
Вопросы, чувства и признания.
Смешалось все в душе моей.
Как мало мне лишь, переписок.
Сухих, коротких строк твоих.
Что изредка ты мне подаришь.
Но, чаще, просто промолчишь.
Как жадно я хочу увидеть, не образа,
А саму тебя. Идущую со мною рядом.
Пусть, даже, просто мы молчим.
Возможность взять тебя за руку,
Прижать ее к своим губам.
И прямо посмотреть в глаза.
Признаться дерзко и решимо,
Минуя вязь из слов в стихах.
О том, как все же ты, любима.
От том, что ты моя душа.
И пусть, ответ Я знаю точно,
То знаете принял я давно.
Важнее будет, что ты рядом.
И прямо все сказал тебе.
Прости, что требую столь много,
Прости за жажду по тебе.
И тень твоя, со мною рядом.
А мысль вновь к тебе летит.
Я не могу о том не думать,
Мечтать о встрече и... тебе.