На лепестках души пишу стихи свои,
В них утренние сны и трепет первой встречи,
Распахнутые настежь окна тишины,
Где ангелы всерьез играют в чет и нечет,

В них гордых обещаний сорванный покров,
Сомнений черных нерасстрелянные тучи
Но более всего, последняя любовь,
Как выгранный в лотто судьбы счастливый случай.