Ты знаешь, мама... Я скучаю.
Твой голос, руки, и усталый вид...
Неправ и виноват перед тобою, знаю!
Неправ Настолько, что душа горит!
А что сказать?! 'Прости'? Себя - прощаю?!
Не то. Не это. Пусть и прозвучит...
Неужто нужно довести себя до краю,
Чтоб обнаружить, где и что свербит?..
Ты столько раз просила разговора!
Я, гордый, замыкался в тишине...
Ну а сейчас мне сердце жгет клеймо позора,
Которое я ставлю сам себе!
Мне - стыдно! Повзрослел? Не знаю.
Ведь был уже уверен, что хватает лет
Мне для того, чтобы уйти, пылая,
В слезах оставив...
Как рад я, что еще не поздно
Обнять тебя, хоть что-то изменить.
И счастлив, что, возможно, можно
На сердце раны нежностью лечить.