Ольга Бузова, годы идут. Все мы стареем. И ты Олька тоже. Стареешь... Что ж поделать-то. Это естественно. Скоро умрёшь. Детей нет, мужа нет. Тонна гримма, фильтров на тебе. Ничего-то ты Олька не достигла. Там по чуть-чуть, тут по чуть-чуть. Распылила себя. Оля, Оля, зачем ты так ноги кривишь? Как будто бы я маленькая девочка? А у самой морда стареющей тетки.
Марина, Оля давно уже сдулась. Я была раньше ее фанаткой, но... Я разлюбила её. Очень любила. Но уже, увы, больше не люблю. Очень жаль, но сердцу не прикажешь, как известно. Совсем за собой не следит и эти проблемы с алкоголем, какие-то истерики. Мужа нет, детей нет. Творчество? Что она умеет? Петь? Может она сама стихи пишет? Или музыку? Это ужасно. Но это факт. Простите за правду. Я и сама скорблю. Хоть и перестала за ней следить вовсе. В мире полно прекрасной музыки. Я не хочу жить прошлым... Прощай, Ольга! И в твоём лице всё прошлое.