По городу шествует осень, как чёрных монах
с крестом из колосьев, в заштопанной листьями рясе,
с орешками-чётками в бледных горячих руках,
босыми ногами ступая по уличной грязи.

Однажды я встречу её по дороге в твой дом -
на зыбкой границе дождей и декабрьской стужи,
где рядом девчушка-зима обжигающим льдом
случайно покроет недавно разлитые лужи.

И крикнет мне осень, что ведьму спалила б дотла:
уж больно беспечно живу и грущу понарошку,
а мне бы разбиться на звонкие капли тепла,
чтоб хоть на секунду согрелись бездомные кошки.