Песня, переломленная плетью,
       Для её пропевшего - смертельна.
       (с) Диана Коденко

Я не сжёг моста, я не нёс креста,
я считал до ста.
Эта песнь проста, эта кровь - вода,
эта боль - свята.
Я оставил дом, протянув ладонь
за чужой бедой.
Я в степи седой не искал следов -
был я ей ведом.
"Что же, раздели! Отречёшься ли?" -
вслед отозвались.
Я не помнил лиц, не читал молитв -
стиснул зубы лишь.
Я считал до ста, а слова с листа
обращались в сталь
И неслись к устам через визг хлыста,
как случилось встарь.
И крошились льды, и цвели сады,
и взвивался дым -
Я один застыл между "я" и "ты"
от чужой беды.
А на счёте "сто" стала смерть пустой,
а беда - чертой,
И судьба перстом указала: "Стой!
Возвращайся в строй".
Только - Бог судья! - глух, беспечен, пьян,
перед ней стоял,
Ей в глаза смеясь, забывая явь,
тот, другой,
не я.