"-Погоди,-запротестовал я,-как насчет 
                                            магических истории?"
                                                         Карлос Кастанеда


        На улицу и быстро, где блеют газоны,

        И сквер излишек спит сжимая клистер-вспышку,

        В негодность стиля-бег,

        Я вытер лбом одышку.


             Моя душа, находкой дня,

             походкой кивера и в вид рекламы,

             Тут отчаяние без стволов,

             И к набалдашникам  влекутся дамы.


        Кольцо-табак, как брюхо-зад,

        Зависло кадром тупое тело,

        Глаза хрустят пытаясь встать,

        И полночь люстры взрывает смело.


              И гнезда боя путанят шаг,

              Грудные шрамы, как желтое белье,

              Весь запах сочиться без пробела,

              Колотит пыль в ухабное тряпье.


        И веером богов, без тени примадонны,

        Повстанцем стала кровь в любившаяся в гудрон,

        Здесь ласку стали рыть и здесь она бездетна,

        Цветные витражи загрызли важность слов.


               И чья-то сплошь рука, наростом по кастету,

               В ночную конетель тоскливят наготу,

               И скверы малый рот страдает вне портьеры,

               И стыд весь, как в хорчевне, вдруг выдал остроту.


        ..Как вам опять невмочь,

        Прощение без румяны,

        Проклятие тормозит вновь тот, кому не спится, 

        И ненавистен вид, что болен без повязки,

        Я вновь прошел чрез иней, 

        Я вновь заснул не в ночь,

        Я грязен, мне бы слиться.


                       В подъездах суэты

                       унижен след тоски,

                       И ненависть-ступень, как руки Мер-Мари,

                       Я просто здесь живу,

                       я оргия зари...