Сегодня парадом командовать буду я. Не бойся это не больно. Просто расслабься и постарайся получить удовольствие. Лёгкий блюз, негритянские напевы, а за окном дождь... В комнате вкус благовоний - ты во власти фантазии...
Ты открываешь глаза, рукой убираешь с лица упавшую прядь волос, сладко потягиваешься, лаская кожу шёлковой простынёй. Окно почему-то начинает плавно съезжать в сторону. Закрываешь глаза... открываешь... Интересно как его зовут? Под пристальным взглядом люди часто просыпаются... чёрные глаза. Странно, я такие не люблю.
- Утро доброе, чертёнок. Голова не болит?
- А что должна?
- Если честно, я вообще не понимаю, каким чудом ты вчера самостоятельно передвигалась. Про твои шаманские танцы я вообще молчу...
- Неужели всё было так страшно?
- Да нет. Всё было... безумно.
- Я рада. А как тебя зовут?
- А на это можно и обидеться.
- Не стоит, это глупо. Лучше поймай хотя бы одну из крутящихся на потолке лампочек.
- Она там одна.
- Чёрт...
Сегодня ты это я.
Новый день - новое насилие над собой. Ты спускаешься в катакомбы метро. На тебя таращится парочка прыщавых подростков, а сорокалетнему мужику в кепочке ты уже подарила пару фантазий на сон грядущий. Попытка шагнуть в книгу обречена на провал:
- Добрый день.
О, да! День просто таки наидобрейший! Молчишь, не поднимая головы.
- ДЕВУШКА!
Идиот! Голова сейчас лопнет! Я его убью... С мордой лица а ля "когда долг вернёшь" и... утонула в серых как сталь глазах. Ты уже не слышишь ни про погоду, ни про улыбку... Кафе? Домой? Да хоть на край света! За спиной тихим шёпотом твоя станция... Мимо проходит женщина: "Выходи!" Это она сказала, или я так громко подумала? Ты вскакиваешь - секунду - поворот головы - перед его лицом захлопываются двери вагона. Молодец что вышла, но будешь жалеть... "Не будешь." Нет ну это точно не глюк! Он это сказал, тот мужик в очках с брежневскими бровями. Но у тебя нет времени.
В кармане вибрирует телефон: " В семь на лубянке. Возьми ганжи. Целую." Несколько телефонных звонков, семинар на грани сна, рисуешь... Ты рисуешь днём, ночью, когда ешь и куда-то едешь... Лица, руки, затейливые фантазии - ты аккуратно пришиваешь их к бумаге.
Метро.
Ты открываешь глаза.
Рука пихает в лицо едкий дым. Картины Пикассо, запах кожи в его машине, чёрный кофе... И только вечером на нежное:
- Я не верю в реальность. Мне давно не было так хорошо с человеком во всём. Если бы я был женщиной, это была бы ты...