Если аура совершенно чужого сна
 Почему-то проникла в твою комнату,
 Это значит, тобою еще не понято,
 Что ты в этой комнате не одна, 
 Ты просто не знаешь ее до дна.
 Чужое прячется в старом шкафу стенном, 
 Или же в древнем диване продавленном 
 Путая явь твою с мистическим полусном,
 Оплавленным, гнутым, заржавленным, 
 Однако живым. А на фиг ли...
 Его суета и его безумие параллельны
 Твоему бытию, но если так уж ты осмелела,
 Чтоб пересечься с мистикой у Лобачевского, 
 То это из сферы нестрашного, детского,
 Школьно-геометрического, забавного,
 Необязательного и неглавного.
 Оно ночами витает над нашим логовом
 Пугая, всерьез никого не трогая,
 Вдвигая время в часы между стрелками,
 Ворочая мысли,  швыряясь тарелками,
 Стуча и внушая тебе  немелочно:
 Оставь, дорогая, жалеть себя незачем,
 Забудь, дорогая, винить себя не в чем.