Чья-то кисть рисовала 
В небе острые красные крыши,
Кто-то камни укладывал 
В устья улиц витых,
Чьи-то очи парили,
Взлетая все выше и выше,
И от речи чужой 
Словно воздух еще не остыл.

Всё здесь - бывшее ЧЬЁ-ТО: 
ДомА или эти могилы,
Кирхи, липы, 
УмЕршей любви черепки...
Здесь бы лучше не жить, 
Но уехать  - нельзя и нет силы,
Словно душу и плоть разорвать на куски.