Когда, ещё не стихнув, зал
Так ждет звонков в иные дали,
Взгляд не "замылен", не устал, 
И остро значимы детали:

Сияя бархатным лицом,
Вся - вверх,  вся - ввысь стремится роза...
На пальце плавится кольцо -
Корыстный и обманный козырь...

С колена пОднята рука,
Блестят часы на кисти узкой...
Всё в ожидании - пока...
Но шквалом в нас  - сто тысяч музык!

Нет, ЭТА МУЗЫКА  - ОДНА!
Свой вечный счет нам предъявляя,
Она, разрушив, созидает
И, предавая, нам верна.

Накрыты ею с головой -
Не выплыть, не издать и вскрика,
Но вдруг спасенье и покой -
Так высоко порхает скрипка.

Она  - вовне, она - и в нас,
Она  - ручьи и океаны.
С души снимая ржавый пласт,
И отвергает нас, и мАнит.

Но снова - в шквале и впотьмах.
Аккорды - словно птичья стая.
И вот, повергнутые в прах,
Мы восстаем и оживаем.

На сердце  музыка - рубцом,
Пропитан ею зал и воздух...
Алея бархатным лицом,
Над черным фраком светит роза.