Мелодия живет во скрипке, 
И ты, смотря с полуулыбкой
Выводишь трели, они слух
Терзают до сладчайших мук
Но нет, не больно, а приятно.
И ты тихонько, неопрятно,
В такт музыке киваешь мне.
А я, смущаясь при луне
Тебя хвалить или поздравить
Силою мысли велю править
Твоей чарующей игре.
Лил дождь, сверкали аметисты,
Нет не они, глаза твои лучисты.
Искристый смех. Но нет, не смех
То скрипки сладостный забег.
По струнам... Нет, по чувствам моим.
Нет, не моим, теперь чужим.
Они меня не слушают, живут своею жизнью,
И заставляют слезы лить всего лишь из-за песни.
Раскаты грома,
Скрипка рвет и мечется, как в буре.
Симфония взлетает ввысь, к закатного неба лазури.
Ты шепчешь мне три слова
Вторя им снова, снова
Но я не слышу их, не слышу!
Я чуть дышу... Иль не дышу?
Ты улыбаешься так тихо,
И грустно. Словно гор хрусталь
Чиста твоя улыбка...
Жаль, что не услышу я ее
И не услышу я тех слов
Которым скрипка так вторила,
Что мир столкнулся на одном - 
Прекрасном пении ее.
А ты играешь. Дождь все льет
Не понимает глупый, видит
Насколько он устал, и все ж
Не  утихает. Люди! Люди!
Они ушли. Уж час назад.
Конечно, он тому не рад, 
Но не умолкнет, все играет.
Но для кого? Не знаю.
Для птиц, что спрятались давно?
Иль для дождя, что льет и льет?
А может для меня?
Ведь я сижу одна, ему вторя
Тихонько, чтобы не услышал...
Душа взлетает выше, выше...
"Спасибо", тихо говорю.
А он все слышит. Я встаю
Сквозь ливни все иду, иду,
А он стоит...
Скрипач не воин,
Но все же большего достоин,
Чем горсть монет, бокал вина,
И я ему теперь должна...
Он подарил мне свою душу
Сквозь песню скрипки, ливень, стужу...
Что за слова шептал он мне?
"Прощай, Вторящая Луне..."