Солнце всходило в последний раз, разливая мутно-красное вино, казавшееся болезненным румянцем на бледном небе. Небо вздыхало, выпуская облачка пара на землю, которые теребил в пальцах ледяной утренний ветерок.
Люди в последний раз восходили в утро. Их заспанные глаза пили небо, и, опьяневшие, захлёбывались слезами счастья. В глазах мутнело, но свет всё равно, проходя сквозь остекленевшую оболочку, дробился в хрустале, рассыпался на радуги...
Человек, неизвестный, никчёмный человек, последний романтик города, любовался с моста на простреленный висок неба. Кровь текла в реку, вскармливала берега, мешалась с обуглившимися костями ветвей.
Последние птицы не смели запеть похоронную песню и нарушить гробовую тишину. Галдели, кричали лишь беспокойные мысли, которые невозможно было утихомирить.
Невозможность полёта звала лететь. И полёт, последний полёт был неизбежен.
Сорваться в волнующиеся волны неба, сорваться, порваться вместе с ним, упасть в бездонность космоса, куда небеса роняют звёзды.
Последний вздох неба, последняя мысль, первый - последний - полёт.
Так завершился последний день последнего романтика города.
08.03.2012 г.