У двери целый день сидит один. 
И только на ночь нехотя уходит.
В венце-растрёпе мраморных седин,
Но в мятой брючной паре, а не в тоге.

Мыслитель,
          сумасшедший,
                      праздный тип?
Ни то и ни другое, и ни третье.
Я знаю, почему он там сидит,
Не первую, должно быть, 
          вечность встретив.

Недвижим, словно статуи богов,
Как будто скорбь нашла своё обличье.
Глаза, порой открыты для того,
Чтоб иногда взглянуть из закулисья 

Оценочно на мир, на вещи - те,
Что окружают на открытой сцене,
И убедиться сотый раз в тщете  
Дешёвой жизни выглядеть бесценной.

Он выходил не под расстрел дождя,
Не рвал волос, не выл картинно зверем -
А следовал за ней, и уходя,
На целый век замешкался у двери.