Храмцев Дмитрий Валерьевич : другие произведения.

Чарльз Буковски - Мадригалы

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Это только черновики переводов. Я работаю. Буду ждать критический замечаний, пожеланий, советов. Кто-то ведь это читает?

   Чарльз Буковски
  
   Мадригалы меблированных комнат. Избранное 1946-1966
  
   1. Отважный бык.
  
   Я и не знал
   что мексиканцы
   сделали это:
   бык
   был отважен
   и теперь
   они тащили его,
   мёртвого,
   за хвост
   вокруг арены,
   отважного
   и мёртвого быка,
   не просто ещё одного быка,
   нет,
   он был особенным,
   и для меня
   это был
   особый урок...
   и хотя Брамс
   украл свою
   первую сонату у Бетховена,
   и хотя бык
   был мёртв,
   его голова и рога
   и внутренности мертвы,
   он был лучше,
   чем Брамс,
   так же хорош,
   как Бетховен,
   и
   когда я уходил,
   его хрипы и смысл
   его бытия
   крались по моим рукам,
   и хотя люди
   толкали меня
   и наступали мне на ноги,
   бык зажёг во мне
   свечу
   иисуса;
   он ничего не мог
   сделать,
   мёртвый,
   он сделал
   всё что мог;
   и бесконечные туннели,
   и угрожающие взгляды,
   и локти, и ступни, и глаза -
   это моя молитва за Калифорнию,
   за мёртвого быка, что
   в нас
   и во мне,
   и я сжал кулаки
   глубоко
   в карманах, обнял мрак
   и пошёл вперёд.
  
   2. Это не тот, кто жил здесь
  
   но тот, кто здесь умер;
   и вопрос не когда,
   но как;
   это не
   известные и великие,
   но великие, умершие в неизвестности,
   это
   история
   не народов,
   но человеческих жизней.
  
   мифы и мечты,
   но не ложь,
   и истина
   меняется,
   когда меняются
   люди,
   и когда
   истина станет вечностью,
   люди
   погибнут,
   и тогда насекомые,
   и огонь,
   и воды морские
   станут
   истинны.
  
   3. Стихи на мой 43ий день рождения.
  
   Остаться одному
   в гробнице комнаты
   без сигарет
   или вина -
   лишь тусклый
   электрический свет
   и пивной живот,
   седеющие волосы
   и радость от того,
   что есть где умереть.
  
   ....а рано утром
   они все там,
   делают деньги:
   судьи, плотники,
   сантехники, врачи,
   рассыльные, полицейские,
   парикмахеры, мойщики машин,
   дантисты, торговцы цветами,
   официантки, повара,
   таксисты...
  
   а я поворачиваюсь
   на левый бок,
   чтобы подставить спину
   слепящему солнцу.
  
  
  
   4. Гений толпы.
  
   В человеческом бытии
   довольно вероломства,
   ненависти, жестокости,
   чтобы снабдить ими
   любую армию в любой из дней.
   И тот лучший убийца,
   кто против насилия,
   и в том больше ненависти,
   кто проповедует любовь,
   и тот жаждет войны,
   кто кричит о мире.
  
   И проповедники Бога
   одиноки без него,
   и миротворцы
   выброшены из мира.
   И проповедующие любовь
   никогда не любили.
   Бойтесь их.
   Бойтесь мудрецов.
  
   Бойтесь
   книжных червей.
  
   Бойтесь тех, кто ненавидит бедность
   и тех, кто ею гордится.
  
   Бойтесь льстецов, ибо они
   ждут ответных похвал,
   и бойтесь всё осуждающих -
   ибо они боятся неведомого.
  
   Бойтесь лидеров: они
   ничто без своей
   толпы.
  
   Бойтесь
   обычных мужчин
   и их женщин,
   бойтесь
   их любви.
  
   Их любовь скучна
   и стремится к обыденности,
   но в их ненависти -
   блеск гения,
   способный убить вас,
   убить любого.
  
   Боящиеся одиночества,
   они жаждут
   уничтожить всё,
   не похожее
   на них.
  
   Бездарные,
   они
   не поймут искусства.
   Своё поражение
   в искусстве
   они сочтут
   за недостаток мира.
  
   Не способные любить,
   вашу любовь они
   посчитают подделкой.
   И тогда они
   возненавидят вас.
  
   И их ненависть
   будет совершенна
   как блеск их бриллиантов,
   как сталь
   и как гора
   и тигр
   и смертельный яд.
  
   Ненависть
   это их
   высшее искусство.
  
   5. 4:30 утра.
  
   Багровые птицы
   расшумелись в полях,
   сейчас 4:30 утра,
   и всегда 4:30 утра,
   и я слушаю
   своих друзей:
   мусорщиков
   и воров,
   и котов, мечтающих
   о багровых птицах,
   и птиц, мечтающих
   о червях, копошащихся
   в останках моей любви,
   и я не могу уснуть,
   и скоро,
   когда наступит утро,
   рабочие проснутся
   и будут искать меня в доках,
   и они скажут:
   "он опять пьян",
   но я наконец-то буду спать,
   среди
   пустых бутылок
   и солнечного света,
   в исчезающей темноте,
   с руками,
   раскинутыми распятием,
   среди порхающих птиц
   и роз,
   расцветающих в тумане,
   и, как что-то,
   залечивающее рану,
   как сорок страниц
   плохого романа,
   на моём лице
   расцветает улыбка...
  
   6. Неудачник.
  
   Последнее, что я помню:
   все ушли и я лежу на столе,
   и один храбрый человек,
   стоящий в луче света,
   с сердитым взглядом,
   бьёт меня и бьёт.
   И там был какой-то
   урод, дымивший сигарой.
   "Нет, ты не боец, сынок", -
   сказал он мне,
   и я поднялся
   и отбросил его к стене,
   как в каком-нибудь
   голливудском боевике,
   и он осел, всё повторяя:
   "Господи, да что же
   это с тобой?"
   А я оделся,
   с руками, всё ещё
   обмотанными лентой,
   и когда я
   оказался дома,
   то сорвал пластырь с рук
   и написал
   свою первую поэму,
   и с тех пор
   я борюсь.
  
   7. Всё, что я знаю.
  
   Вот всё, что я знаю:
   вороны целуют меня в губы,
   и вены сплетены клубком,
   и море из крови.
  
   Вот всё, что я знаю:
   простёртые руки,
   слепые глаза, глухие уши,
   крик, ударяющийся о небеса.
  
   Вот всё, что я знаю:
   мои ноздри сочатся мечтами,
   собаки лижут нас и дураки смеются,
   часы выстукивают смерть.
  
   Вот всё, что я знаю:
   мои шаги здесь так печальны,
   мои слова меньше лилий,
   мои слова - запёкшаяся кровь,
   вороны целуют меня в губы.
  
  
  
   10. Любовь - разорванный листок
  
   вся выпивка была отравлена
   и капитан утонул
   и его помощник и повар
   и не было никого
   кто встал бы у руля
   и северо-западный ветер
   рвал паруса в клочья
   волны бросали нас
   из стороны в сторону
   и всё время в углу
   какой-то ублюдок
   имел пьяную шлюху (мою жену)
   и отходил потом с таким видом
   будто ничего и не было
   и кошка кравшаяся в кладовую
   поглядывала на меня
   среди лязга кастрюль
   с нарисованными на них цветами
   и наконец я не выдержал
   взял что-то тяжёлое в руку
   и со всей силы
   бросил в них
  
   11. Здоровенный ублюдок с мечом
  
   послушайте, я вышел постричься, это был
   чертовски хороший день, пока они
   не испортили его. я ждал своей очереди
   сидя в кресле и вдруг наткнулся на журнал -
   обычное фуфло, аппетитные груди
   которым тесно под платьем и всё такое,
   и потом я перевернул страницу -
   там были фотографии стоящих в поле азиатов,
   и среди них был здоровенный ублюдок с мечом -
   подпись говорила, что у него хороший
   замах и достаточно силы и он стоял
   с занесённым над головой мечом,
   перед ним на колени опустился
   худой мужчина с закрытыми глазами -
   потом удар - и он стоял на коленях
   уже без головы, и я видел чистую шею,
   ни капли крови, таким быстрым был удар,
   там были ещё фотографии казней, и фото
   отрубленных голов лежащих в траве
   в ярких лучах солнца. они выглядели
   почти живыми, они словно отрицали смерть,
   и парикмахер крикнул
   "следующий!"
  
   я сел в его кресло
   моя голова всё ещё у меня на плечах,
   и его голова сказала моей,
   "как вас постричь?"
   и я ответил, "покороче".
  
   он казался приятным разумным парнем
   и было вроде неплохо находиться с ним рядом
   я даже хотел спросить его про головы
   но решил что это расстроит его
   или даже заставит задуматься
   или он скажет не к месту
   что-нибудь глупое,
   так что я молчал.
  
   я слушал как он стрижёт меня,
   он завёл разговор о своём сыне
   я стрался сосредоточиться,
   его слова были вполне логичны
   но эти проклятые головы
   всё не шли у меня из головы.
  
   когда он закончил
   то развернул кресло к зеркалу.
   моя голова была на месте.
  
   "хорошо", сказал я, поднялся, заплатил
   и дал хорошие чаевые
  
   и вышел на улицу. женщина шла мимо
   у неё была голова и у всех вокруг
   были головы.
  
   нужно было поглазеть на её грудь,
   или на божественно красивые ноги,
   секс хорошая вещь несмотря ни на что,
   но день был уже испорчен
   понадобилась бы целая ночь,
   чтобы забыть эти головы.
   как отвратительно быть человеком:
   столько всего происходит.
  
   я увидел свою голову в витрине
   я увидел её отражение
   моя голова курила
   она выглядела усталой и грустной
   и даже не улыбалась
   своей новой стрижке.
  
   потом
   она исчезла
   и я пошёл дальше
   мимо домов забитых мебелью и кошками
   собаками и людьми,
   и все они были счастливы
   я бросил сигарету в сточную канаву
   смотрел как она догорает
   красная и белая, хрупкая ниточка дыма,
   и я решил что солнцу
   хорошо на небе.
  
   12. О моём измученном друге, Питере
  
   он живёт в доме с бассейном
   и говорит что работа
   убивает его.
   ему 27. мне 44. кажется
   мне никогда не избавится от него,
   он всегда возвращается
   с разговорами о своём романе.
   "и что же мне делать?" кричит он,
   "поехать в Нью-Йорк
   и пожимать руки всем издателям?"
   "нет", говорю я ему, "брось работу,
   сними маленькую комнатку
   и там пиши".
   "но мне нужна уверенность, нужна
   путеводная нить, какое-то слово, знак!"
   "некоторые не нуждаются в этом:
   Ван Гог, Вагнер" -
   "чёрт, у Ван Гога был брат
   который давал ему краски
   когда они были нужны!"
  
   "слушай", говорит он, "я был сегодня
   у этой девки и тут заходит он.
   коммивояжёр. ты знаешь как они
   разговаривают. приехал на новой
   машине. рассказывал об отпуске.
   сказал что был во Фриско и смотрел там
   Фиделио, но забыл кто написал это.
   ему сейчас 54. и я сказал ему:
   "Фиделио единственная опера Бетховена".
   и потом я добавил: "ты мудак!"
   он спросил о чём это я. "ты мудак,
   тебе 54 и ты не знаешь
   ни черта!"
  
   "что было потом?"
   "я ушёл".
   "то есть ты оставил его
   с ней?"
   "да".
  
   "я не могу бросить работу", говорит он,
   "у меня всегда проблемы с работой.
   я захожу, они смотреят на меня,
   слушают мой трёп и думают
   ага! он слишком хорош для этой работы,
   нет смысла нанимать его,
   он не задержится надолго.
   а если ты
   заходишь к ним, у тебя нет проблем:
   ты выглядишь как последняя пьянь,
   ты выглядишь как тот кому нужна работа
   и они думают ага! вот кто хочет
   работать! если мы наймём его
   он будет трудиться долго
   и в поте лица!"
  
   "кто-нибудь из соседей", спрашивает он,
   "знает что ты писатель,
   что ты пишешь стихи?"
   "нет".
   "ты никогда не говоришь об этом.
   даже со мной!
   если бы я не увидел тебя в том журнале
   я никогда бы не узнал".
   "это точно".
   "я хочу рассказать им
   что ты писатель!"
   "не надо".
   "я всё равно
   хочу рассказать им".
   "почему?"
   "ну, они говорят о тебе, думают
   что ты всего лишь игрок и пьяница".
   "так и есть".
   "они говорят о тебе. у тебя странный путь.
   ты всегда один.
   я единственный твой друг".
   "да".
   "они плохо говорят о тебе. я бы
   хотел тебя защитить. я хочу
   сказать им
   что ты пишешь стихи".
   "оставь это. я работаю
   как и они. все одинаковы".
   "что ж, тогда я хочу сделать это
   для себя. хочу чтобы они знали почему
   я дружу с тобой. я говорю на 7 языках,
   я знаю музыку".
   "забудь об этом".
   "хорошо, я уважаю твои желания.
   но есть ещё кое что" -
   "что?"
   "я подумывал не купить ли мне пианино.
   потом решил купить ещё и скрипку
   и всё никак не могу решиться".
   "покупай пианино".
   "ты так думаешь?"
   "да".
  
   он уходит
   по дороге
   всё думая
   об этом.
  
   я тоже об этом думал:
   полагаю он не раз ещё придёт
   со своей скрипкой
   и грустной музыкой.
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"