Аннотация: начитался Шекли и решил написать что-нибудь в том же ключе. по-моему - забавно вышло.
Инженер неплохо зарабатывал.
Да не то слово, он просто купался в роскоши.
Ему поступали заказы из Королевского Дома, из Обиталища Богов, из Гильдии Ликвидаторов...одним словом, отовсюду, из всех элитных учреждений в государстве.
Он жил в двухэтажном особняке за городом, на Втором Пристоличном Участке, среди знаменитостей и первых лиц королевского кабинета.
У него была жена с меняющимися панелями, собака-кошка породы персидский терьер и астромобиль "Полет".
Инженера все уважали, и называли не иначе, как Уважаемый Инженер, и инженер стал так задаваться, что сам себя тоже стал называть Уважаемым Инженером, с годами забыв свое настоящее имя.
В одно воскресное утро инженер как обычно сидел в кресле и перекатывал из одного уголка губ в другой Супер-Невыкуриваемую-Сигару. В руках у него была свежая газета, а на столе дымилась "кофейная жидкость S-1" из переработанного мусора.
Короче говоря, это было обычное утро инженера и он не ждал никаких неожиданностей...
Отбросив газету, недовольный инженер поднялся с места и громко требовательно спросил:
- Кто там? Я никого не жду! И какого черта вы уже внутри?
- Именно насчет черта я и хотел поговорить с вами, - оскалился маленький узкоглазый человечек в ситцевой шляпе и полосатом шелковом халате.
Инженер брезгливо осмотрел гостя.
- К чему клоунский наряд?
- В тех местах, откуда я родом, это обычный тип одежды, - с достоинством ответил гость.
- Ну давайте скорее говорите, что у вас там, мне работать надо, срочный заказ,- поторопил инженер, придумывая первый попавшийся предлог. В его планы еще входил визит на Ремонтную Станцию - жена последнее время что-то барахлила.
- А что вы собираетесь делать?
- Чертежи разбирать, что же еще.
- То есть чертить, - гость удовлетворенно крякнул и без спроса уселся на стул с подогревом.
- У меня не так много времени, - раздраженно процедил инженер.
- Понимаю-понимаю,- безразлично бросил гость. - Значит, вы чертите. Хм. И чертили вы, наверное, всю свою жизнь.
- С семи лет, как в училище поступил.
Гость быстро полез в карман своего халата и извлек оттуда какую-то справку.
- Вот, распишитесь, - протянул он эту бумажку инженеру.
Справка гласила: "Получателю справки надлежит явиться в Особый Отдел Обиталища Богов (ОООБ) для прохождения курса компенсации продолжительностью в пять лет".
Инженер не стал читать дальше, а смял справку и подозрительно прищурился.
- С какой это стати вы хотите упечь меня в Обиталище Богов?
- Из-за того, что вы всю жизнь чертите. Вы чуть ли не единственный инженер такой квалификации, и своими действиями вы нарушаете баланс сил Потусторонней Канцелярии. Или вы хотите работать напрямую и вас сделать чертом?
- А если я больше не буду чертить?
- А что вы будете? Ангелить? - рассмеялся узкоглазый. Отсмеявшись, он произнес: - Вам срок - два часа. Если вы не будете в Обиталище Богов через этот промежуток времени, мы отключаем вашу личность от этого мира.
Гость внезапно исчез.
Искать покровительства в высших кругах не имело смысла - перед Координаторами была бессильна даже Гильдия Ликвидаторов.
Координаторы были демиургами.
Инженер зашел в спальню и на прощание поцеловал жену. Правда, лицевая панель вся потрескалась от перегрева, и удовольствия от этого прощального поцелуя инженер не получил, лишь на языке остался привкус пластика.
Инженер грустно смотрел за окно своего астромобиля. Тот работал на самом тихом режиме и годился для городской езды.
Мимо проплывали трубы заводов в клубах зеленоватого дыма, стены небоскребов в жилых кварталах, зеленые сады живой природы и пустынные площади.
Моросил мелкий дождь.
Внезапно лицо инженера озарилось счастьем, и он поспешил притормозить.
Координатор не мог просто так отключить человека от мира. Сначала он должен был собственноручно вручить ему уведомление о том, что через пол часа этот человек перестанет существовать в рамках данной реальности.
Последние пол часа люди могли использовать, как им заблагорассудится. Над ними появлялся маркер смертника и открывался доступ в любые структуры, любые заведения и любые места планеты.
Координатор-1267 вошел в огромный холл Академии Ремесел. Его здесь выбросил в реальность кибер-помошник, указав, что неподалеку находится нужный человек.
Координатор не спеша поднялся на лифте на 679ый уровень мега-здания и двинулся по коридору.
Биосигнал смертника начал четко проявляться на встроенном радаре Координатора.
И что человек незадолго до смерти забыл в этой Академии?- размышлял Координатор.
Наконец сигнал стал донельзя отчетливым и Координатор остановился у одной из дверей, идущих рядом по обе стороны коридора.
Если бы Координатор умел испытывать сильные чувства, он бы злорадно усмехнулся.
- Что вы делаете? - деревянным голосом спросил грузный тип в сером двубортном пиджаке, застегнутым наглухо.
- А так не видно? - ответил инженер, не взглянув на вошедшего.
- Вы красите потолок?
- Я белю потолок.
- Но это должны делать автоматы.
- А на что нужна Академия Ремесел? В архивах пылятся списки самых архаичных занятий.
- Вы красите пололок, - уже утвердительно произнес вошедший.
- Я БЕЛЮ, - опять поправил инженер.
- По правилам, вы не должны находиться в Академии после получения специальности.
- А по-вашему, потолкам Академии не нужна побелка?
Растерянный Координатор не нашелся, что ответить.
- И попрошу вас, не мешайте рабочему процессу. Это запрещено Уставом Академии.
Координатор вышел из комнаты и сел на пол у двери. Он умел ждать.
Подумаешь, выхитрил себе отсрочку. Поработает-поработает, да устанет.
Инженер работал.
Он нелегально сдал желудок в камеру хранения, настроил организм на автоматический режим работы и отключил сознание, задав в память пару дежурных фраз.
Инженер белил, и мог белить почти бесконечно, по крайней мере, до тех пор, пока не сравняет все то, что он начертил с тем, что он набелил. А пара десятков потраченных лет - не беда, ведь жизнь всегда можно продлить...