Люди врастают в панельки,
Люди не верят в любовь.
Люди напомнят розетки,
Интернетом наполнив всю кровь.

В миллионной панельке, где-то
Горит одиноко окно.
Кто-то рисует сюжеты,
Чтобы не жить в одного.

Стою я на улице, будто
Что-то мне скажут дома.
Хотя представляется мутно,
Что в них есть где-то душа.

Хоть ими наполнены люди,
Но людей не наполнит душа.
Каждый дом хранит свои судьбы,
Только ими, порою, дыша.

Этот стих - не укор, не признание,
Это стих одного дурака.
Он в строке описал все страдание,
Что в панельку врастает душа.