"Ваша мина мне больше не мила,
И речи ваши мне не милы тоже." 
От птицы вольной осталось два пера, 
Что лежат под лунным светом ночи. 

Птенец, сидевший в клетке, о любви мечтает, 
Сквозь прутья мольбы к тебе взывает. 
Но не дать тебе ему огня, 
Пока сласть свобод ему важна. 

Насколько долго в клетке будет он томиться? 
Сколько жизнь его будет мимо литься? 
Младой орел свободы просит, 
Взмах крыла в высь уносит. 

Но соврал бы я сказав,
Что ему вы больше не мила, 
Но у порога клетки осталось два пера, 
Что лежат под лунным светом ночи.