Не прочтённые стихи,
Словно брошенные дети.
Не прекрасны, не плохи,
Но уже живут на свете.
  В чём вина их, не понять,
  Рождены, но позабыты.
  Не берутся пролистать,
  Пылью серою покрыты.
У стихов судьба своя,
Не всегда им помогает.
Могут жить, мечту тая-
Может, кто их почитает?
  Мне стихи порою жаль,
  За рифмующих, обидно.
  Скрыла их, былого даль,
  И уже стихов не видно,
Для кого-то чуть плохи,
Но рождаются на свете.
Не прочтённые стихи,
Как заброшенные дети...